Михаил Март - Бездомный мрак

Парнишка быстро справился со своей задачей и протер мне ветровое стекло. В моих карманах лежали только доллары, об этом я даже не подумал.

– Все в порядке, – сунул он голову в окно. – Еще на пару дней хватит с вашими аппетитами.

Я протянул ему двадцатидолларовую купюру.

– Извини, приятель, но у меня нет рублей. Поменяешь сам. Он широко улыбнулся и кивнул на будку, где сидел диспетчер по разливу, если его так можно назвать.

– С нас хватит той сотни, что вы оставили в прошлый раз. Забудьте о деньгах. Счастливого пути!

Он повернулся и направился к будке.

– Эй, приятель, постой, – крикнул я вслед. Парень вернулся.

– Послушай, возьми деньги. Ничего я тебе раньше не давал.

– Забыли? Позапрошлой ночью. Просто вы были под мухой. Я, конечно, понимаю, что владельцы таких тачек могут сорить деньгами, но у меня тоже совесть есть, как это ни странно звучит на сегодняшний день. Счастливого пути!

Я успел сунуть ему двадцатку в нагрудный карман джинсовой куртки и уехал.

Сердцебиение участилось. У меня возникали в голове всякие дурацкие мысли.

Раздвоение личности, рецидив и прочая ерунда. Но, скорее всего, я в ту ночь просто опьянел. Уснул на короткое время, проснулся и поехал, так и не протрезвев. В тот момент в моей голове и всплыла гостиница «Балчуг». Вот я и решил в парах дурмана прокатиться туда, а не ехать домой.

Но неужели я ничего не запомнил? Полный провал! Рецидив! Так, значит, и нотариуса прикончил я. Какой смысл себя защищать, если факт налицо? И зачем приплетать сюда Ефима? На него все свалить можно. Нет смысла Ефиму убивать нотариуса после того, как я с ним уже виделся. Он сделал бы это до моего появления, а если не так, то, значит, Ефим за мной следит. Но такое предположение из области фантастики. Я уже начитался детективов с похожими сюжетами. Все они хромают на одну ногу. Наивный читатель глотает страницу за страницей и не делает выводов. Его, как слепца, ведет за собой автор, глумясь над любителями жанра. Меня же доктор Розин учил логике, трезвой оценке и внимательности. Задачка примитивная, и отвлекаться на захватывающий сюжет можно с книжкой в руках, лежа на диване, или в метро, по дороге на работу. Но решение в жизни должно быть другим. Ефим боится, что я его найду, и обрубает все концы.

Судя по рассказам горничной, мы с Ефимом были друзьями и он строил для меня яхту. Значит, общих знакомых, знающих его адрес, не два и не три человека. Так что же, он сумасшедший маньяк, готовый перебить всех? А я так и буду разгуливать по Москве, натыкаясь на трупы. Чушь! Вопрос решается просто. Убить надо одного человека, а именно – меня, и на деле будет поставлена жирная точка.

Железная логика и единственно правильный ход. В книжках такую логику искать бессмысленно. Если автор убьет героя, то ему писать будет не о чем. Финита ля комедия!

Теперь серьезно. На мне висят два убийства. Я от них отбрыкиваюсь, пытаюсь схватиться за соломинку, как утопающий. Не верю, потому что не помню. Но это же не оправдание, а самозащита. Теперь труп нотариуса лишь подтверждает мое прошлое. Подсознание работает, характер тот же. Убийца, он и есть убийца.

Где-то внутри меня существует переключатель. Тумблер, делающий меня перевертышем. Включил вправо, и ты старый Тимур Аракчеев. Самодовольный, избалованный, нетерпимый, мстительный и коварный! Включил влево… И что?

Ничего. Беспомощная амеба с жалкими потугами разобраться в своем я, сделать из себя святошу и обвинить всех и вся в собственных грехах. Сыщик поневоле, который сам не знает, что ищет. Иди туда – не знаю куда. Найди и принеси то – не знаю что! Итог? Дурная голова ногам покоя не дает. Я догадываюсь, из-за чего все происходит. С каждый днем и каждой минутой я все больше и больше ощущаю или, точнее, понимаю, что такое одиночество. Чувство, которое все больше и больше меня охватывает, и от него я и пытаюсь сбежать.

Мне стало страшновато. Интуиция подсказывала, что я лезу головой в петлю и делаю все не так, как надо, но остановить себя я не мог.

На черной ленте шоссе вновь замелькали огни. Вскоре я отчетливо увидел надпись: "Бистро «Счастливый путь!». Машину я заправил, неплохо бы и себя заправить. Чашка горячего кофе с бутербродом мне вовсе не помешает.

Возле забегаловки стояли большегрузные многотонные грузовики. Мой компактный «мерседес» легко вписался между парой гигантов, как Моська среди слонов.

Надеюсь, здесь меня не знают. Во всяком случае, я же не въеду на своей машине в зал и не притяну ее за собой не веревочке. Нет, конечно, я вошел туда скромно, на своих двоих.