Альберт Байкалов - Зеленая банда

— Как это? — растерялась она.

— Просто: изобрази из себя любящую женщину, которая волнуется за своего парня, — пояснил Матвей. — Вдруг каким-то боком Духовской причастен к исчезновению Федора?

— Мы же сошлись на мнении, что он никуда не исчезал, — напомнила Марта. — Просто технически не может связаться с матерью.

— Так или иначе, но пока мы о нем ничего не знаем.

— Хорошо, — кивнула Марта и посторонилась, пропуская шедшую навстречу женщину. — Как мне его найти?

— Ну, ты даешь! — изумился Матвей. — Фамилию мы знаем, время ледяного дождя в декабре тоже легко установить. Остается залезть в архив вызовов, найти там бригаду Евлашкина и…

— Точно, — она шлепнула себя ладошкой по лбу. — Чего-то я туплю…

— Меня как раз это и настораживает, — улыбнулся Матвей.

Они дошли до автостоянки. Матвей надавил на кнопку брелока. Джип щелкнул замками и приветливо подмигнул фарами.

Офис «Зеленой страны» располагался на первом этаже старого здания. Кроме зеленой вывески под козырьком внешне его отличали окна. В отличие от остальных, из белого пластика, эти были деревянными. Толкнув двери с табличкой о том, что здесь используются энергосберегающие лампы, Матвей оказался в темном коридоре. Впрочем, едва он сделал шаг, как послышался негромкий щелчок и проход заполнился светом. Справа у стены здесь стояли три пластмассовых бака с наклейками: «стекло», «пластик», «бумага».

Он скользнул взглядом по плакатам, призывающим беречь природу, и прошел в вестибюль. Здесь тоже все подчеркивало предназначение организации. Небесного цвета потолок, зеленые стены… В углах в кадушках пальмы. Стойка ресепшн утопала в цветах. Сидевшая за ней девушка что-то быстро печатала на компьютере. Некоторое время он наблюдал, как ее тонкие пальчики бегают по клавиатуре. Наконец она прекратила печатать и подняла на него взгляд:

— Вы к кому?

— Здравствуйте, — он улыбнулся.

— Здрасте, — кивнула она и шлепнула по кнопке «Enter». Стоявший рядом принтер недовольно загудел и выдал на лоток листок.

Матвей расстроенно вздохнул:

— Я вижу, здесь посетителей не жалуют.

— Вы тоже журналист? — спросила она, беря листок и бегло просматривая текст.

— Почему сразу журналист? — опешил Матвей.

Его удивил вопрос. Можно сказать, обидел. Чего это в нем такого журналистского?

— Почему журналист? — переспросила девушка и убрала листок в прозрачную папку. — Просто с самого утра покоя не дают.

— У вас что-то случилось?

— Вы телевизор не смотрите?

— У меня его попросту нету, — пошутил Матвей. — Я радикальный зеленый…

— Как это? — растерялась она.

— Есть радикальные исламисты, а есть умеренные, — продолжал веселиться Матвей. — Так же и я. Вот вы, например, умеренные. Особо рьяные сторонники попросту лишний раз не пользуются электроприборами. А я их вовсе не покупаю. У меня даже утюг на углях, а живу я в давно брошенной деревне. Там и электричества нет. Все при лучинах. Это радикальное движение, крайность.

— Да ладно, — недоверчиво проговорила она.

— Так что случилось? — Он навалился на стойку.

— Одно из наших судов было задержано в нейтральных водах российскими пограничниками и сейчас его конвоируют в Мурманск, — заученно сказала она.

— Погодите, — Матвей огляделся и вновь уставился на девушку: — Значит, вы не из России?

— Почему? — округлила она глаза.

— Сами сказали, наше судно арестовали российские пограничники, — пояснил он. — Насколько мне известно, оно ходит под флагом Нидерландов.

— Не морочьте мне голову! — разозлилась она. — Просто уже дважды приходили за комментариями.

— Какое вы имеете отношение к этому кораблю? — недоумевал Матвей.

— Самое прямое, — устало вздохнула девушка. — Наша организация нечто вроде филиала «Гринпис». Вы так и не сказали, по какому вопросу…

— Узнать по поводу работы, — ответил он.

— А кто вы по специальности?

— Я мастер на все руки, — пошутил он.

— А если серьезно?

— Раньше служил в армии, — стал рассказывать Матвей. — Потом уволился и некоторое время работал промышленным альпинистом.

Говоря это, он не исключал, что таким образом ему легче выйти на след Евлашкина.

— Почему ушли?

— Скучно, — поморщился он. — Каждый день одно и то же. Рекламные щиты, транспаранты типа: «Гудвин наш мэр…» С утра до вечера ползаем по крышам, одно снимаем, другое ставим. Еще могут поручить красить здания… Никакой романтики.

— Вам надо к Забелину Валерию Дмитриевичу, — наконец решила она.