Кирилл Казанцев - Маска ангела

— Ты все сделал? — спросил отец, и сын его отлично понял.

— Да, — сказал Илья, — я все сделал. Макса заказали…

— Знаешь, кто? — перебил отец.

— Да, — помедлив, отозвался Илья, — знаю. Этого человека уже нет. Он умер несколько дней назад.

Пошел дальше к старой толстой липе, что росла в стороне от дорожки, прошелся по сухой траве и прислонился спиной к шершавому могучему стволу. И вдруг разом стало легче. Илья глубоко вдохнул и только собрался попрощаться, как отец спросил:

— Дальше что делать думаешь?

Вопрос пришелся как удар ниже пояса — и дух вышибал, и с ног валил в ту самую бездну отчаяния, к которой Илья только еще приближался шаг за шагом, видел ее пока издалека, но все же шел, ибо свернуть было ну никак невозможно. И вообще, кроме этой дороги ничего не было, вокруг только выжженная земля, точно стая Змеев Горынычей силушку свою проверяла.

— Не слышу, — резко сказал отец, — я тебе вопрос задал, отвечай, будь любезен.

Илья набрал в грудь побольше воздуха, вжался в липу и выпалил:

— Не знаю.

— Зато я знаю, — безжалостно сказал отец, — снова по лесу бегать и в шарики играть. Валяй, играйся хоть до пенсии.

Илья улыбнулся, чувствуя, как сводит губы, прижал ладонь к виску. Представил себя на полигоне в полной игровой снаряге в окружении офисных бойцов, пожелавших хлебнуть толику адреналина, и улыбнулся вовсе уж криво. В шарики играть… Наигрался, с него достаточно.

— Я уеду, — за него эти слова точно кто-то другой произнес, Илья замолчал и затаил дыхание.

— Далеко собрался, если не секрет? — с неподдельным интересом и без намека на ехидство спросил отец.

— На Тибет поеду, карму чистить… — начал Илья, но отец тут же оборвал его:

— Еще чего, тоже мне, выдумал… На Тибет, прости господи. Тебя только там не хватало. Ладно, приезжай, тут разберемся. Завтра же чтоб дома был.

— Хорошо. — Илья нажал отбой, а сам все стоял у липы, не в силах двинуться с места. Домой или на Тибет — какая теперь разница, куда ехать. Да куда угодно, хоть на Новую Землю, хоть в Антарктиду, хоть на Луну — годится любой способ, лишь бы вытащить раскаленную иглу из виска, что прожгла кожу и кость, лишь бы избавиться от нее — все бы отдал. И знал, что не помогут ни расстояние, ни время, эта боль вечна, от нее нет лекарств, нет спасения, и она останется с ним навсегда, как застрявший у сердца осколок — тронь его, и жизнь оборвется. И нет на свете наказания ужасней и справедливей, и, наверное, не будет, пока не рухнет, не развалится на осколки этот трижды проклятый мир.