Альберт Байкалов - Сыщик мафии

– Ты мне ноги прострелил…

– Ничего с твоими ногами не случится. – Добрый поднялся. – Я из «травмы» стрелял. Пошли, труп сюда перетащим, а потом разбежимся.

В Снегиреве оказалось всего три места, где ремонтируют автомобили. Именно места, потому как язык не поворачивался назвать автосервисами приспособленные для этих целей помещения. Первую «шарашку», расположенную в частном секторе городка, Матвею показал прохожий. Однако массивные металлические ворота с прорезанной в них калиткой были наглухо закрыты. Попытка пообщаться с хозяевами примыкающего к мастерской дома также не увенчалась успехом. Во дворе даже не залаяла собака. Во втором утверждали, что вообще последнюю неделю заказов не было. Оставался третий, последний. Он оказался в гаражном кооперативе и был виден из будки охраны. Владелец двух гаражей сделал над ними надстройку с балконом, в которой, по словам сторожа, клиенты могли убить время перед телевизором.

В яме, над которой стоял раздолбанный «УАЗ», возились двое парней в синих замасленных спецовках. Рядом стоял старенький «Опель» с разбитым передом. На устройстве балансировки вращалось колесо, над которым колдовал немолодой мужчина. При появлении постороннего он отключил электродвигатель, взял с верстака тряпку и подошел к Матвею:

– Что-то случилось?

– Пока нет, – покачал тот головой. – Как к вам обращаться?

– Ермолаев Геннадий Степанович. – Мужчина выдержал паузу и улыбнулся: – Можно просто Гена. А вообще меня все Болтом называют.

Матвей не счел нужным представляться и сразу перешел к делу:

– Один мой знакомый недавно попал в трудную ситуацию. Он где-то в вашем городе оставил машину, которую попытались угнать и разбили стекло в дверце водителя. Мы говорили с ним по телефону. Он собирался ехать в сервис, но не сказал, в какой именно.

– А я при чем? – выжидающе уставился на Матвея мужчина.

– В общем, после этого звонка он пропал.

– И что? – прищурился Болт. Однако от внимания Матвея не ускользнуло, что он внутренне напрягся. Уверенный, что этот человек что-то знает, Матвей сунул в карман руку:

– Я могу заплатить как за ремонт машины…

– Зачем мне деньги? – заволновался мужчина. – Деньги, конечно, нужны, да что толку-то? Я все равно ничего не знаю. Где Васька, а где я?

– Какой Васька? – ухватился за оговорку Матвей.

– Какой?! – выкрикнул мужчина. – Не знаю!

– Вы сами-то понимаете, что сказали? – разозлился Матвей.

– Синего цвета «пятнашка»?

– Точно! Владельца зовут Доброходов Игорь Сергеевич.

– Ты что, мент? – Глаза мужчины округлились.

– Я же говорю, знакомый! – не понимая, чего он так испугался, как можно дружелюбнее сказал Матвей, хотя на самом деле у него просто чесались руки взять его за горло.

– У меня его не было, – принялся мять в руках тряпку Болт, – а вот к Слесарю… Вернее, к Ваське, возможно…

– К какому Слесарю, к какому Ваське? – не понял Матвей.

– Это, можно сказать, мой конкурент в некотором роде, но мы общаемся. Василий, фамилии не знаю, кличут Слесарем, за любовь в железе покопаться.

– Где у него мастерская?

– На Садовой.

– Частный дом? – догадался Матвей. – Был я там. Нет никого, и все закрыто.

– Не удивил, – отчего-то обрадовался Болт. – Он в Костроме живет. А дом от родителей остался. Они года два назад померли…

Матвея его перемена в настроении еще больше напрягла. Раз известие о том, что Слесаря нет на месте, принесло ему облегчение, значит, он ожидал чего-то худшего. Чего? Может, в доме труп?

– Раз в Костроме, чего он здесь машины делает? – спросил Матвей.

– Занимается ремонтом, а на выходные уезжает. Сегодня, кстати, воскресенье. Завтра или во вторник объявится. Сейчас зима, особо работы нет… Кому срочно, так те ко мне.

«Зимой-то ее как раз хоть отбавляй», – подумал Матвей, а вслух произнес:

– А откуда вы знаете про Доброходова?

– Город маленький, нас по машинам – всего ничего. Встречаемся, разговариваем…

– И что этот ваш Слесарь сказал? – продолжал допытываться Матвей.

– А что он должен сказать? – удивленно захлопал глазами Болт.

– Неужели вот так, ни с того ни с сего, стал рассказывать о своем клиенте с разбитым окном?

– Конечно. Ведь случай в наших краях редкий. Я и не припомню, чтобы машины угоняли. Так, пару раз было, детвора брала покататься. Да и нет у нас таких тачек, которые стоят того, чтобы их красть…

– А где вы с ним об этом разговаривали?

– У него в гараже, – вздохнул Болт. – Выпивали.