Алексей Винокуров - Темные вершины [litres]

Буш, конечно, не был совсем дураком.

Но, положа руку на сердце, недалеко ушел от этого. Во всяком случае, с точки зрения профессионала оперативно-розыскных операций.

К себе он, конечно, не пошел, пошел к старому своему наставнику дяде Коле. Но ведь это было совсем рядом с его домом, в соседнем дворе.

Когда Буш добрался до знакомой улицы, вокруг уже совсем стемнело. Редкие городские фонари длинно и глупо тянулись вверх, фиолетовыми своими, подслеповатыми, а кое-где и просто выбитыми глазами не могли и не хотели разогнать влажной липкой темноты. Но он все равно сторожился открытых мест, обходил их, держался в тени домов, прятался – мало ли что.

Так, незаметный, добрался он до знакомого подъезда, набрал пальцами код на домофоне, вошел в дом. На голову упала унылая электрическая полумгла, в ноздри стремглав кинулся теплый запах человеческой мочи пополам с какой-то затхлой, душной, несвежей бедностью. Кинулся – и застрял там, обжился навеки, так, что уже через полминуты он принюхался, перестал его различать.

Лифт, к счастью, был не сломан, работал… Что ж, пока ему везет, может, и дальше все получится.

Буш вошел в лифт, ткнул в пятый этаж. С надсадным гулом кабина полезла вертикально вверх, а он стоял и молился, чтобы не застрять или, хуже того, не рухнуть обратно, не разбиться в щепы вместе с ненадежным изобретением человеческого гения.

Лифт все-таки докарабкался до нужного этажа, несколько секунд стоял, словно раздумывая, выпускать ли пассажира. Наконец смилостивился, открыл дверь – всего одну из двух, но и на том спасибо.

Буш выскользнул на лестничную клетку, сделал два шага, оказался в предбаннике, отыскал взглядом знакомую обшарпанную дверь, номер 38. Волновался он сейчас, как первоклассник. Когда они виделись со старым хирургом в последний раз? Наверное, когда Буш завел свой собственный кабинет – пришел тогда хвастаться, не удержался. Как там дядя Коля, жив ли, в ясном ли уме, вспомнит ли его вообще?

Он надавил на звонок. Ждал минуту, другую, снова звонил, снова ждал – все без толку.

Когда уже совсем отчаялся, хотел уходить – заскрежетал засов, дверь приоткрылась. Буш растерянно заморгал глазами: вместо дяди Коли на него настороженно смотрел дворник-гастарбайтер… Как же его – Сухроб, не Сухроб…

– Чӣ лозим?

Буш напрягся, вспоминая уроки иностранного языка в школе, ничего не вспомнил, махнул рукой.

– Доктор дома?

В глазах Сухроба мелькнул страх.

– Дар хона касе нест, – сказал он и прикрыл дверь, в щель теперь торчал только узкий желтый нос. Кто-то еще мелькнул в щели, замаячил второй таджик.

– А когда вернется? – спросил Буш.

Таджики бурно заговорили между собой, голоса их дрожали от страха и возбуждения.

– Когда будет? – повторил он громче, думая, что его не расслышали, не поняли.

– Никогда, – наконец ответил второй. – Умер доктор, мурд, понимаешь?

Он вздрогнул – и тут покойник. В голову пришла дикая мысль, что хранители первыми добрались до доктора, взяли под руки, увели… Но если так, почему в квартире гастарбайтеры, кто их пустил?

– Давно умер? – спросил Буш осторожно.

– Моҳҳои пеш, – отвечал второй. – Месяц уже как.

Буш вздохнул с облегчением. Месяц назад он еще был во дворце, значит, хранители ни при чем.

Однако что же делать дальше? Не возвращаться же, в самом деле, обратно.

– А можно мне тут побыть немного? – проговорил он, заискивая слегка. – Я друг доктора, вы же меня знаете.

Таджики даже совещаться не стали, замахали руками в ужасе:

– Нельзя, нельзя!

И захлопнули дверь – чтобы не спросил еще что-нибудь такое же страшное.

В растерянности Буш стоял перед дверью. Как же хваленое восточное гостеприимство, на худой конец – простая человечность? Или азиаты так долго у нас живут, что забыли и про гостеприимство, и про человечность, не лучше местных теперь будут…

Буш очнулся, пришел в себя. Безжизненное белесое электричество от ламп дневного света заполняло пространство, мигало перед глазами, постукивало в висках: «умрешь – не умрешь, умрешь – не умрешь…».

Надо куда-то идти, не стоять же до второго пришествия. Но куда идти? В гостиницу его не пустят, документов нет. Может, обратно, в Москву? Но в Москве его и подавно никто не ждет, ни единая душа, если не считать Коршуна, но Коршун ведь скрылся неведомо куда, чтобы не подставлять его, Буша.

Минуты тикали, отсчитывая уходящую вечность, на улице в сырых и темных своих обносках топталась ночь, заглядывала в сердце глухими глазами. И он решился, да, он решился…