Ник Лисицкий: Буратино. История стартапера

Но иногда нам встречаются люди совсем иного рода. Нет совместных воспоминаний, нет общей истории, нет общих знакомых. Они не позовут нас на семейные праздники, а мы не позовем их. Да и пути у нас совершенно разные. Однако встретившись однажды, на каком-то глубинном ментальном уровне мы чувствуем, что никто не понимает нас лучше, чем они. Каждое сказанное слово находит отклик. Хотя слов, в общем-то, и не нужно – все понятно без слов. Это и есть настоящая дружба.

Ник стал для меня как раз таким другом, с которым можно общаться без слов и чувствовать, что ты не одинок на этой земле.

Потом он уехал в другой город, в другую страну, и наши встречи стали происходить не чаще раза в год.

Обычно это выглядело так:

– Привет!

– Привет!

Рукопожатие. Объятия. Похлопывания по плечу.

– Как сам? Все такой же придурок?

– Нормально. На себя посмотри.

Смех.

– Надолго здесь?

– Буквально на пару дней.

– Успеем выпить по пиву?

– Может, как-нибудь в другой раз.

Дружба ли это? Конечно, да. И Ник – единственный человек в мире, которому я могу доверить свой дневник.

Сегодня ночью мне приснился очередной странный сон. Я брел по берегу океана, и мои ноги вязли в мокром песке. На горизонте красный солнечный диск скатывался с небосвода и прятался в волнах, отбрасывая багряные блики на водную гладь. Он притягивал меня, словно магнит, и я все шел и шел на запад, с каким-то упертым отчаянием пытаясь достичь то, чего достичь было невозможно.

Мне фантастически повезло – я стал мультимиллионером в неполные тридцать лет. Да, не Цукерберг, конечно, но большинство стартаперов могут позавидовать, а «офисный планктон» и подавно.

Мне также фантастически не повезло – я погиб, подписав контракт с дьяволом. Контракт, который суживает мой мир до размеров экрана монитора. Об островах можно забыть – моим домом должен стать офис. Снова. О книге тоже можно забыть – на нее просто не останется времени. Это грустная жизнь, которой я не хотел.

Поэтому я передал Еве владение компанией на Островах Кука, заказал отцу настоящий кукольный театр…

Последнее, что осталось сделать, – передать дневник. Дописав эти строки, я упакую его в конверт и отправлю в Киев, где сейчас живет Ник. Этот дневник просто необходимо опубликовать, но сам я никогда на это не решусь. Да и не успею.

Что ж, дорогой читатель, спасибо за то, что дочитал весь этот бред до конца. Спасибо! Теперь ты знаешь о моей жизни. О жизни одного из миллиардов обычных людей, которому удалось чего-то достичь. И пусть цена за это может оказаться непомерно большой, мне хотя бы есть, что рассказать. Поэтому я ни о чем не жалею.

Самолет, который должен был доставить Бориса в Майями, пропал с радаров вскоре после вылета из Род-Тауна. В результате непродолжительных поисков в океане были найдены обломки Cessna 550. Тело Бориса, а также кейс с пятьюдесятью миллионами долларов обнаружены не были. Следственная комиссия сделала вывод, что их унесло течением.

Получив этот дневник, я еще не знал о гибели Бориса и решил его отыскать. Это оказалось не так-то просто: на письма он не отвечал, телефон был выключен. Я даже пробовал достучаться через обратную связь на Tobefamous – все так же безрезультатно.

Единственное, что подтвердилось, – крушение самолета неподалеку от Британских Виргинских островов.

Долгое время я не знал, как поступить. Разыскать Еву или его коллег-программистов не представлялось возможным – в дневнике не указывались их фамилии, не было каких-либо контактных данных или особых примет.

В какой-то момент мне и вовсе начало казаться, что все написанное – выдумка. Результат фантазии безумного графомана, который, зная о моей дружбе с Борисом, решил пошутить подобным странным образом.

Однако прошло почти полгода, а Борис так и не вышел на связь. И, повинуясь его просьбе (пусть и не личной), я решил опубликовать дневник.

P.S. Незадолго до сдачи в печать я получил письмо: конверт без обратного адреса с несколькими марками государства Фиджи, а внутри – две фотографии. На первой: пальмы, океан и небольшое бунгало у берега. На второй – следы крохотных детских ножек на песке.

Пересмотрев каждый сантиметр фотобумаги в поисках специального послания, которое бы хоть что-нибудь объяснило, я не нашел ничего. И все-таки я уверен: эти фотографии сделал Борис. И, похоже, он все-таки нашел свой остров.