Коллектив авторов: У камина. Выпуск 3

Родилась 15.06.1990, г. Новосибирск.

Любит читать, танцевать и стрелять. Работает в сфере подбора персонала. А когда находится свободное время, пишет небольшие байки:)

Кое-что можно почитать здесь: vk.com/club41199399

– Эй, друг, есть закурить?

Бродяга обернулся. К нему обращался молодой паренёк в лёгком пиджаке, курносый, блондинистый и светлоглазый. Точнее, мог быть светлоглазый, если бы не огромный зрачок, оставивший лишь тонкую ниточку радужки – кажется, серой.

В утреннем парке ни души, по беговым дорожкам шуршат листья, на кустах серебрится изморозь. Солнце полчаса как встало, ещё не успело проснуться. А ночи нынче прохладные – в этом мужчина убедился на собственной шкуре.

Он достал сигарету, припрятанную за ухом, и протянул просящему. Бродяга бы и куртку ему свою отдал, лишь бы тот отвязался. Не понравился ему этот прохожий, и всё тут.

– Спасибо, друг. Вот уж выручил. Не холодно тебе так?

– Сам не простудись, – буркнул невольный собеседник. Ветер забирался под рваный свитер, и этим портил настроение окончательно.

Паренёк расхохотался, тряся головой.

– А мне не страшно! Не боюсь морозца, он только бодрит.

– Ещё бы, чего тебе его бояться – мёртвые не болеют.

Он успел отойти на десяток шагов и произнёс это себе под нос, еле слышно. Но когда поднял глаза, наткнулся на блондина, который стоял прямо перед ним.

– Как догадался?

Вроде спокойно спросил, а сам весь подобрался, бледный до синевы, губы тонкие сжал – ни кровинки в лице. И земля под ногтями.

Обладатель рваного свитера скривил рот в ухмылке.

– Не первый раз вижу. Здесь кладбище неподалёку, вот вы и шляетесь на рассвете, да на закате. Хоть не средь бела дня. Упокоить вас некому, погань нечистая.

Мертвец зарычал. Тонко, противно, с хрипом. Вытянул вперёд руки, желая схватить живого. Но тот только сплюнул под ноги.

– Фильмов насмотрелся, что ли, мертвяк недоделанный? А ну, прочь!

И сложил из двух средних пальцев крест. На одном из них блеснула полоска кольца. Жест получился скорее оскорбительный, чем изгоняющий, но мальчишку проняло – отшатнулся, закрыл лицо руками, заскулил.

– Что, юноша бледный, скушал? Отправляйся обратно в могилу, пока я добрый.

– Да я… Я… Я первый раз за ограду кладбища выбрался! Я уже неделю как похоронен, курить хочется – жуть, ящик тесный, скучно, соседи ничем не делятся, за тёпленького ещё считают. А тут ещё ты-ы-ы… у-у-у-у….

Выглядел ноющий мертвец комично, а вовсе не страшно.

– Не убивайся ты так, мертвяк – уже мертвее некуда. Пойдем, провожу тебя обратно, а то наткнёшься на кого… беда будет. Ты пока к живому даже прикоснуться не можешь, а тебя любой дворник лопатой порубит да сожжёт в куче листьев. Ох, горе с молодыми…

Мальчишка ошарашено слушал, но покорно плёлся вслед за бродягой. Тот не соврал, довёл до ворот, за которыми виднелись кресты. Сунул пачку сигарет.