Стэн Ив: Место, где я могу всё

Я не останавливаюсь.

За спиной какой-то грохот. Не понимая зачем, я оборачиваюсь на звук, и не могу оторвать глаз: на месте родного поселка лишь руины, на которые зачем-то сыплются бомбы. Несмотря на бомбардировку, там не стихает бой: люди умудряются находить укрытия даже в развалинах. И убивают. Я не могу больше на это смотреть. Я хочу уйти.

Я поворачиваюсь назад, и вижу перед собой месиво из земли, грязи, чьих-то конечностей, обрывков колючей проволоки, обломков досок. Вдалеке фонтанами взлетает земля и доносится грохот взрывов. Вокруг свистят пули, кричат люди, каждый по-своему. Эдакий смешанный хор из боли, ярости, отчаяния и горя.

Никакой предгрозовой духоты нет и в помине. Вместо нее я слышу лишь смрад, гарь, пот, кровь… Но даже сейчас я не посмею сбежать домой. Да и куда сбегать? Дома больше нет.

Тучи. Ливень продолжает превращать эту землю в грязевую ванну. Все страхи вырвались наружу. Рано или поздно я дополню собой ковер из трупов. Мины ложатся все ближе, и… И я не верю своим глазам, ушам… Я снова иду по цветущему полю, под мирным небом. Как будто бы не было предыдущего кошмара. Неужели я прошел?..

Сражение шло уже четвертый месяц. Люди давно перестали быть людьми, превратились в безликие машины, которые всего лишь хотели прекратить стрелять… Но не могли. И продолжали воевать на этой перепаханной равнине, под проливным ливнем. Впрочем, такими были не все.

По полю брани, между рядами проволоки, несмотря на ужас сражения и горы трупов, на свист пуль, брел человек. Иногда он поднимал голову к небу и счастливо смеялся…

Сотни войн, тысячи сражений, десятки тысяч схваток. Везде, где только можно. Стрелять, бить, грызть зубами, драться за жизнь до конца… Далеко не всегда тебе удавалось выжить, но ты всегда возвращался… Погибнув в битве за Рим, ты попадешь в новую бойню, среди песков, где и тебя, и твоих братьев по вере режут сарацины. Яростным наскоком сбив осаду с Вены, через сотню лет ты падешь под Полтавой, при атаке этих чертовых русских варваров. Но совсем скоро ты отпразднуешь победу при Бородине, с товарищами, такими же, как и ты, чертовыми русскими варварами.

Время идет, и все становится страшнее. Уже не помогает изысканное искусство фехтования, когда в тебя стреляет сто винтовок. Тот верный доспех, который не раз выручал тебя, станет куда полезнее, если из него отлить пули для твоего нового оружия.

Погибнув от картечного заряда конфедератов, ты угодишь в новую, страшную, невиданную бойню. Возможно, ты устроишь Кровавый апрель и станешь одним из самых знаменитых и уважаемых бойцов той бессмысленной войны. Возможно, тебя затопчут свои же, убегая от восставших мертвецов в битве за Осовец. Возможно, ты будешь одним из тех безымянных, кого сожрут крысы на перепаханных полях близ Ипра. Возможно, пойдешь на дно в Ютландском сражении. А может, просто закончишь жизнь в неизвестной стычке.

С каждым разом ты все больше хочешь уйти навсегда, но… но все лучше понимаешь, что тому не бывать. Рожденный когда-то воином, этим ты и был проклят. И, кстати, ты слишком задумался о своей судьбе – и тяжелая пуля выплескивает мозги в лицо какого-то солдата за тобою.

Продолжаешь, не думая, жить своей судьбой. Воюешь, убиваешь, пытаешься прожить дольше. Не задумываешься, почему ты уже не вспоминаешь ни одного своего детства. Ни ласковых рук матери, ни задорных криков товарищей по дворовым играм. Не вспоминаешь юность, какую-то девчушку, которая тебе помахала, какие-то новые чувства. Не вспоминаешь, потому что боишься, что расслабишься и тебя снова убьют. Тебя, а не ты.

Арденны. Алжир. Битва за Брест. Перл Харбор. Оборона Москвы. Сталинград. Курск. Ленинград. Киев. Минск. Варшава. Пляж Омаха. Бастонь. Кенигсберг. Берлин. Эта вакханалия, полная жертв, пронеслась в один миг. Казалось, ты видел каждого из десятков миллионов жертв в лицо.

Каждое твое лицо становится безжизненной, жутковатой маской. Тебя давно сторонятся твои новые товарищи. Никто не знает, никто не верит, что происходит в моменты тишины.

Ты плачешь. Ты хочешь освободиться. Ты хочешь перестать стрелять. Уже сотни лет ты на десятках разных языков говоришь лишь одно слово.

Хватит.

Всего лишь мысль. Всего лишь мечта. Ведь все мальчишки мечтали стать героями. Тогда был тот самый разгар крутых парней из кинобоевиков. Мы хотели стать ими, всеми, одновременно.

Чуть позже детства. Разбитые носы, разбитые колени, пролитые слезы, синяки. Видимо, так просто супергероями боевиков стать не получится. Но просмотрен еще рой фильмов, и мотивация снова окрепла.