Валерий Петков: Бегал заяц по болоту…

– Я первое время в Москве зарабатывал семьсот баксов на фирме, – сказал Кирилл. – И всё отправлял жене с дочкой. А сам по вечерам «бомбил» на служебной машине. Страшное было время. Тяжёлое. Потом в Новосибирске металлолом скупал у населения. Летал оттуда домой. Самолётом на побывку – в Ригу. Так первые деньги зарабатывал. Терял и снова вставал, шёл. Потом жена ушла… Так хотелось хорошей, сытой жизни! Нет, не богатства, а просто нормальной человеческой жизни. Комфортной, спокойной.

– Когда чего-то хочешь, значит – живёшь, – подумал Сергей, слушая рассказ Кирилла. – И куда-то пропадает тупая вялость безразличия, покорности бараньей, когда его тащат куда-то на убой. Предопределённости, невидимо связывающей по рукам и ногам, да так, что и кричать неохота. Не от лени, именно от предопределённости и подумать лень о чём-то созидательном. Животворящем. Где силы взять? Свежие идеи?

Виталий и Сергей молчали. Вспоминали каждый свою перестроечную историю. Таких историй огромное множество могут рассказать их ровесники. И даже пострашней. Но их миновали эти ужасы, и сейчас они ехали в родной город. Убаюканные быстрой ездой, утомлённые разговорами и теснотой салона.

Российскую границу прошли быстро. Молодой таможенник попросил открыть коробку.

– Здесь книги, – сказал Сергей.

Таможенник запустил руку, молча вытащил бутылку водки.

– О! Забыл совсем – там ещё одна бутылка водки. Всего – две. Это всё.

Таможенник вновь запустил руку в коробку. Выудил брошюрку «Как правильно очистить печень». Хмыкнул, улыбнулся:

– Неплохая подборка. К бутылке, да такая брошюрка.

– Не всё же водку пьянствовать! – сказал Сергей.

– Ладно. Езжайте, – махнул рукой таможенник.

Двинулись дальше.

– Что ты с ними много разговариваешь! – зло сказал Виталий. – Разводишь тут…

Он нервничал. Смутился: книга про печень была его, да и, видно, не мог забыть, что в машине три блока сигарет.

– Ничего. Дал объяснения и всё. Дальше ты сам разговаривай, а я буду молчать. А сигареты – наши общие. Забыл? Мы же так решили.

На латвийской границе открыли багажник, задние двери. Сразу стало холодно. Сергей не выходил из салона, держал за широкий ошейник Пальму, сидел с ней рядом. Она внушительно рычала, но не лаяла.

Таможенник брезгливо пошевелил плотно сложенные сумки, пакеты:

– Спиртное, сигареты – есть?

– Домой едем, вот личные вещи везём, – сказал Виталий, опустив глаза.

– Так. А что тут? – Таможенник заглянул в чрево авто, пристально посмотрел на заднее сиденье.

Пальма зарычала громче, пытаясь развернуться, Сергей с трудом удерживал её.

– Спиртное, сигареты – есть?

– Водка есть, две бутылки, – сказал Виталий, закрывая багажник, – больше нет. Не везём больше. Так, сувениры.

– Сигареты есть? – не унимался таможенник, окидывая взглядом салон от места водителя.

– Вот – видите, во-он они, лежат. И всё! – показал на припорошенную пепельницу с окурками Виталий.

– Ладно. Езжайте.

Быстро закрыли все двери, уехали из-под навеса. Формальности закончились.

– Давай остановимся, – предложил Виталий.

Остановились. Сходили в биотуалет у обочины.

– Довольно быстро. Почти не стояли, – сказал Кирилл.

– Мой личный рекорд – одиннадцать часов, в Смоленск ехал, – сказал Сергей. – Давно это было. В прошлом веке.

– Мы в прошлый раз, помнишь, ехали? – повеселел Виталий.

– Ну да, из Риги в Москву, девять часов двадцать пять минут простояли. Средняя скорость по трассе получилась сорок шесть кэмэ.

– Тут уж как повезёт, – сказал Кирилл.

Виталий сел за руль, уверенно выехал на дорогу, набрал скорость. Машина, словно бодрый конь, почуяв хозяйскую руку, помчалась веселей. К тому же снега не было, дорога сухая. Начинало темнеть. Поздняя осень. Предзимье. Холодный пронизывающий ветер, и долго было не согреться в салоне.

Запетляла, наматываясь на колёса, серая полоса асфальта. Неровная, неопрятная, кособокая, разбитая тысячами гружёных фур. Шёл ремонт, светофоры перепускали по очереди встречные потоки машин. Кое-где были уже целые куски новой, широкой дороги, по европейским стандартам, со всеми знаками и развязками. Солидно и основательно.

Ближе к Риге повалил снег. На белом фоне то слева, то справа часто мелькали большие щиты – «Продаётся земля… кв. м…», номера мобильных телефонов.

– Прежде были только на латышском, – отметил Сергей, – а теперь уже и на двух языках. Только купите. Как отрезвляют трудности. Воистину – «деньги не имеют национальности». Халявные цены. На радость шведским банкам.