Карина Демина: Невеста

Ходить по какой-то поляне, поросшей бурым волглым лишайником. Приседать. И руки греют дыханием. Щеки и шею тоже.

А когда я согреваюсь, путь продолжается.

Равнина. Красный камень. Черный камень. Белые полосы мха, который даже под дождем оставался сухим. Редкие деревья, давным-давно умершие, но оставшиеся стоять. Корни их глубоко ушли в базальт, а вывернутые ветви истекали смолой.

Жар.

Чем дальше, тем сильней.

И снова остановка. Я знаю, что должна ходить, и послушно делаю круг по поляне. Мох скрипит под ногами. А Оден ложится и дышит, вывалив из пасти золотой язык.

– Ты в порядке? – Я не знаю, что делать. – Пить хочешь?

У меня две фляги.

А этот упрямец качает головой. Пить он хочет, но думает, что воды мало и мне она нужней.

– Если ты станешь человеком, то…

Снова качает.

– Нельзя?

Кивок.

– Найдут?

Я провожу по носу, по колючей чешуе, и Оден жмурится, запрокидывает голову, подставляя шею. Здесь чешуя мягче. Относительно. Мои ногти скребут по ней с преотвратным звуком, но ему, похоже, нравится.

– Знаешь… вот когда выберемся отсюда… я куплю такую штуку… сетку железную… которой на кухне котлы чистят.

Бледно-голубой глаз смотрит с подозрением…

– Сажу отскребает хорошо…

…и возмущением.

– …буду по праздникам твою чешую начищать. А потом воском и тряпочкой…

Оден фыркнул, и гибкий хвост оплел ноги, дернул меня, опрокидывая на спину, на мягкую пятипалую лапу.

– Ну… ну если тебе жир больше нравится, с жиром она блестеть будет…

Договорить мне не позволили.

– Не надо меня облизывать! Не…

И собаки умеют смеяться.

– Оден… – Все же нам пора идти дальше. Я забираюсь на спину, ложусь, обнимаю его. – Мне страшно от мысли, что тебя могло бы не быть…

Оборачивается.

Ну да, самое время для глупостей.

– Я люблю тебя. Очень.

Говорю тихо, но у этого пса хороший слух.

След от перехода стереть не выйдет. Да и глупо это.

Виттар постоял внизу, открыл входную дверь, впуская на порог осенний дождь. Вода собиралась в ладонях и была кисловатой на вкус. Но умылся, и полегчало.

Стальной Король будет разочарован, но угрызений совести Виттар не ощущал.

Страха тоже.

Он подымался по лестнице, насвистывая веселую песенку, которая засела в голове еще с лихих, довоенных времен. И чувствовал себя превосходно.

– Если вы думаете, что вам это сойдет с рук, – старуха стояла на вершине лестницы, грозная, как старая горгулья из королевского парка, – то глубоко ошибаетесь. Я не собираюсь молчать.

– Хорошо.

Ее узкие сухие пальцы вцепились в дубовую балясину, не пальцы – когти. Вырвет и, захлопав черноткаными крыльями, поднимется в воздух с визгом и скрежетом. Виттар тряхнул головой, избавляясь от наваждения.

Горгулья? Да нет, просто стерва.

Обыкновенная.

– Ваш брат должен был…

– Не вам. – Виттар поднялся и теперь смотрел на старуху сверху вниз. – Вам он точно ничего не должен.

Кто она?

Уже никто. А раньше? До падения рода?

Супруга Атрума? Нет, старовата. Мать? Или тетка? Из ближней родни явно, хотя старость и злость, постоянная, разъедавшая изнутри, исказили черты ее лица. Теперь же в них проглядывало безумие, такое знакомое… такое заразное.

– Кем тебе приходился мальчишка? – Виттар коснулся старушечьей шеи не без брезгливости, скорее отдавая себе отчет, что должен это сделать.

Светлые глаза полыхнули яростью.

– Сыном.

– Лжешь.

– Думаешь, я так стара? – Она оттолкнула руку Виттара. – Это горе меня состарило до времени… горе и муж мой, кобель брехливый. Только и мог, что девок валять…

Значит, ревность.

И обида.

– Что с тобой случилось?

– Почему я должна говорить об этом?

– Не должна, – согласился Виттар. – Но тогда ты просто умрешь, и никто ничего не узнает. Тебе ведь будет обидно, верно? Ты так давно ненавидишь, что эта ненависть неспособна замолчать.

Она оскалилась и зарычала.

– Или мне позволишь? Как твое имя… ты говорила, но я запамятовал.

– Эдганг.

– Эдганг из рода Лунного Железа. Кем ты была? Той, кто стоит на вершине? Отец – райгрэ… наверное, он ждал наследника, а родилась ты. Какое разочарование… но ты старалась доказать, что в тебе не зря течет его кровь. Снова и снова…

– Мои братья появлялись на свет мертвыми. Посмотрим, что скажешь ты, когда твоя потаскуха разродится мертворожденным. – Ее слюна упала на ладонь Виттара, и он торопливо вытер руку, опасаясь не то яда, не то проклятия. – А то и не разродится. Моя матушка сошла в могилу, так и не сумев справиться… с десятым? Или с одиннадцатым? Не помню уже. – Эдганг улыбалась так, словно говорила о чудеснейшем событии.