Марина Багирова: Присвоенная

Больше я ее не увижу.

** ** **

Она везде — в библиотеке читает книгу у окна, мелькает в саду за дальними деревьями, смеется и напевает в ванной, спит в моей постели… Куда не гляну, везде она, …а думал, что больше не увижу.

Разве возможно, чтоб она исчезла из этого мира?

** ** **

Впереди еще один безликий день, который приблизит ее к смерти. И проживет она этот день не со мной.

** ** **

Я не в силах смириться — только не с ее концом!

** ** **

Сегодня утром случилось чудо — со мной заговорила Мойра. Должно быть, я выгляжу хуже, чем думал. Рассказал ей о Диане.

Мойра плачет до сих пор.

** ** **

Решил поступить, как делают люди, прощаясь с ушедшим навеки — выбросить вещи. Думал, что это поможет мне примириться с неизбежностью, поставит точку.

Я даже ушел из крыла, чтоб не видеть процесса, но себя обмануть невозможно. Почуяв, как ее запах покидает мой дом, я не смог удержаться и рванул за машиной — вернуть.

Не знаю, что делать…

** ** **

Отменил бал. Сообщество в шоке. А мне плевать…

** ** **

К монотонности проплывающих мимо дней я уже почти привык. И если бы кто-то прежде сказал мне, что я буду тяготиться своей бесконечной жизнью, я бы рассмеялся ему в лицо. Хотя нет, пожалуй, я бы счел это оскорблением.

К чему я никак не могу привыкнуть, это к невыполнимости моих желаний — к тому, что я не могу вернуть ее, как бы ни хотел.

Не физически, конечно же. Стоит приказать, и она к вечеру будет рядом со мной. Стоит лишь приказать…

Нет, я бы лучше съездил сам…

Я не должен об этом думать, это сведет меня с ума… не должен.

** ** **

Она жива.

** ** **

Ко мне уже никто не ездит. Нет смысла. Все, что можно решить, подписывая документы, я делаю, но нет никакого желания видеть эти лица, поддерживать пустые разговоры… рутина… это не имеет смысла… жизнь не имеет смысла. Без нее.

** ** **

О чем я думал? Ах, да… отвлечься. Но не могу понять, о чем я думал, когда надел на эту дуру платье Дианы… О чем я думал, когда почти обрадовался похожему лицу и волосам… Неужто я надеялся, что обману себя?..

** ** **

Она жива.

** ** **

Сегодня меня нечаянно облил слуга. Он в доме до сих пор. И у меня есть подозрение, что он не особенно боится. Да, я давно не отправлял на корм людей… Я постоянно вспоминаю, как ревностно она их защищала. Безумие, но у меня такое ощущение, что, убивая их, я причиняю боль Диане… на расстоянии… таком большом… таком огромном… должно быть, я схожу с ума.

** ** **

Она еще жива.

** ** **

А говорят, незаменимых нет. Неправда…

** ** **

Вчера вернулись ищейки. Она жива. Еще.

** ** **

Она жива. Но что мне скажут через год?

** ** **

Ищейки вернутся завтра. Что я узнаю?

Эпилог (Кристоф)

** ** **

Прошел почти год, как Мойра стащила мой дневник и отослала ей. Несносная девчонка. Раньше, лет 100 назад, …нет, я точно знаю, сколько лет назад, я знаю это до минуты…, раньше, неспособный наказать ее, я бы спустил пару десятков шкур со слуг, и мне бы стало легче. Сейчас же я даже не разозлился. Мне почти все равно…

Наивная, она думает, это может мне помочь. Мойра не понимает — любые слова бессильны,… ведь все, пригодные в человеческом языке для извинения, я уже использовал… Сколько лет прошло, а я до сих пор помню ледяной взгляд Дианы, помню, будто видел его только что. Мойра не знает, что замерзшее от обиды сердце тронули только два слова — « Ты свободна », …окончательно лишившие мою бесконечную жизнь смысла…

Я подарил ей то, о чем она так страстно мечтала… нет, я лишь вернул украденное. Но как же это было больно…

Я не знаю, что делать.

Каждый день я начинаю с вопроса: «А может быть…?». Будто сложная математическая задача, он требует полной концентрации моего внимания. Иногда ответ приходит почти сразу — долгожданный, желанный, искушающий… А значит, неправильный. И я снова возвращаюсь к вопросу, и смотрю на него со всех сторон, боясь упустить, не учесть, ошибиться…

К вечеру я уверен в ответе — «Нет».

Я в безнадежном лабиринте. Где-то снаружи есть мир, который счастлив ее присутствием. А здесь, во мраке моего отчаяния, непроницаемые стены полны ходов, ведущих в никуда. Я знаю, что выход есть. По крайней мере, он должен быть. Но, без конца заглядывая в многочисленные ответвления решений, я натыкаюсь только на тупик. Что бы я ни сделал, что ни сказал — я понимаю — это не вернет ее. Измученный безысходностью, я продолжаю искать выход наружу — к ней, снова и снова упираясь в глухую стену…