Лиля Калаус - Фонд последней надежды

Позвонила Нюта и позвала на день рождения. Как я мог забыть! 27 декабря… Неудобно отказывать, да и на Кулбека, также приглашённого в гости, хотелось посмотреть. Отъезд вновь откладывается.

Давно, давно следовало поставить в известность обо всех этих загадочных событиях администрацию отеля. Надеюсь, директор „Луча Востока“ уже возвратился. Если нет — придётся посетить Свято-Воздвиженский собор и потолковать со священником (задача для меня, атеиста, непростая). Я готов оплатить любой обряд, лишь бы мне хоть кто-то дал гарантию, что с нумером четвёртым всё будет в порядке…

Милейший Валентин Николаевич пока мне не ответил — странно, не случилось ли с ним чего? Он обыкновенно весьма аккуратен в переписке и обязательно…»

Безрадостное утро Олег встречал в одиночестве, сидя в столовой. Загаженный стол, объедки, омерзительный запах табачного перегара. Голова заунывно болела, как будто внутри черепа какой-то безумный поп, не останавливаясь, служил и служил заутреню. Олег отхлебнул горячего гадкого кофе, потянулся за единственной уцелевшей на блюде печенюшкой.

— Олега! Олега!! — в столовую ворвался обезумелый Мадилян, весь в саже, с совершенно заплывшим кровавым глазом, с полуоторванным рукавом «аляски». — Помогай, братка! МЧС! Ми… Милиц… Милицию!!

Следом за ним вбежала Раиса, тоже грязная, оборванная, всклокоченная, упала на стул, зашлёпала разбитыми губами:

— Олежка-а… Что дела-ать…

— Что случилось? — вскочил Олег.

— Да всё!! Эти райкины шеолини, бля, моих ребят откоммуниздили — мама, не горюй! И нам с Райкой накидали, суки! А те — сторожку ихнюю на хрен сожгли! А те — обратно, палатки, джипарь мой… Керосином! Керосином, хуясе?!

Мадилян полез шариться по столу, нашёл чью-то недопитую водку, выхлебал.

— Оле-ежка-а… — выла Раиса, раскачиваясь на стуле, как кобра. — Вось… Восьмой урове-ень… Накры-ылся-а…

На полигоне было натоптано, наплёвано, валялись обломки приборов, истерзанная железная проволока, осколки стаканов, огарки, чья-то перчатка. В снег веерами вмёрзли капли крови.

Каменный шар безмятежно лежал в своём уютном гнезде.

Олег поднял глаза. Небо розовело и бурлило на востоке, и вот, наконец, солнце вскарабкалось на перевал Айше и повисло на нём, отдыхая от подъёма. В кронах елей шуршала дремотная зимняя жизнь. Вдруг обрушились снежные караваи с пары веток — это спрыгнула вниз, прямо на шар, юркая серо-рыжая белка. Пошевелила усом, скосив бусинку глаза на диковинные петроглифы и ловко скакнула прочь.

Первый луч зимнего солнца робко лёг на каменную арбузную плешь, и среди пляшущих человечков, домиков и рыбок вперемешку с обрывками латиницы и кириллицы, явственно проступил знакомый витиеватый росчерк: «Гри-Гри».

«…Ни одного молодого лица в доме Нюты я так и не увидел. Шесть старух и два старика, вот вам и гендерная иллюстрация к демографическому составу моего поколения.

Стол поражал своей скудостью, квартира — запущенностью. Общий разговор всё время — или мне так показалось — крутился вокруг анализов мочи… После „горячего“ — фирменный нютин цыплёнок в жиже картофельного пюре — общество разбилось на группки. Нютины подружки — какие-то соседки и бывшие сотрудницы — были невыразимо скучны. Постукивая скверными протезами и причмокивая натёртыми деснами, они без устали болтали про дачные посадки и пересказывали друг другу свежие серии криминальных сериалов…

Но Нюта! Но Кулбек!

Мне было непривычно видеть бескомпромиссную журналистку Нюту и философа-бессребреника Кулбека эдакими резонёрами, обидчиво жалующимися на размеры пенсий, мнительными, подозрительными и — страшно сказать! — завистливыми?!

Купленный мной дорогой коньяк был незамедлительно спрятан („Что же ты, Ростик, куда нам коньяк с нашей-то гипертонией“), швейцарский шоколад из дьюти-фри также испарился неведомо куда („Не дети же мы, чтоб грызть сладкое“). В результате пришлось пить местную водку самого отвратительного розлива, на сладкое же был подан приторный и несвежий чак-чак…

Нюта, дорогая, прости мне эти злые слова… Но к чему лицемерить? Конечно, мы не молодеем. Не твои морщины, милая, не седина и артрит испугали меня… А мелочное стариковское бухтение да презренные стариковские жадность и неряшество… Ты, Нюта Великолепная, законодательница мод и королева кафе „Лето“ на зоркинском Бродвее, отдавшая молодость джазу и стилягам, а зрелость — бардовским песням и диссидентам, ты, основавшая в лихие 90-е политическую партию пенсионеров… Ах, Нюта, Нюта…