Lois Bujold: El aprendiz de guerrero

La marea de gas verde comenzó a disminuir y a retroceder al fin, a medida que trabajaban los ventiladores de la cabina. Miles, temblando sólo levemente, volvió al extremo frontal de la lanzadera y se aseguró en su asiento de copiloto, sin comentarios. Los comentarios habrían sido torpes, de todas maneras.

El cadete Kostolitz, en su rol de piloto, volvió a los controles. La atmósfera se limpió finalmente. Detuvo el paseo y apuntó la averiada nave de vuelta al muelle, lentamente, prestando estricta y sumisa atención a la lectura indicadora de la temperatura del motor. El instructor parecía extremadamente pensativo, y sólo un poco pálido.

Cuando atracaron, el jefe de instructores en persona los estaba esperando en el corredor de lanzaderas, acompañado por un técnico mecánico. Sonreía alegre, girando distrídamente dos brazaletes amarillos entre sus manos.

El instructor que había ido con ellos suspiró y movió la cabeza con tristeza al ver los brazaletes.

— No.

— ¿No? — inquirió el jefe de instructores. Miles no estaba seguro de si era con sorpresa o desilusión.

— No.

— Eso tengo que verlo.

Los dos instructores entraron en la lanzadera, dejando a Miles y a Kostolitz solos un momento. Kostolitz se aclaró la garganta.

— Esa… daga tuya resultó muy útil, después de todo.

— Sí, hay ocasiones en que el rayo de un arco de plasma no es ni mucho menos tan adecuado para cortar — convino Miles —. Como, por ejemplo, cuando estás en una cámara llena de gas inflamable.

— Oh, diablos. — Kostolitz pareció de repente conmocionado —. Esa sustancia hubiera explotado al mezclarse con el oxígeno. Yo casi… — Se interrumpió y volvió a aclararse la voz —. Tú no te equivocas mucho, ¿no? — Una súbita sospecha asomó en su rostro —. ¿Sabías de antemano lo de ese montaje?

— No exactamente. Pero me imaginé que algo había cuando conté tres máscaras respiratorias en el bolsillo del instructor.

— Tú… — Kostolitz se detuvo, y continuó —: ¿Realmente habías perdido tu lápiz óptico?

— No.

— Diablos — murmuró nuevamente Kostolitz.

Caminó un poco por el corredor, arrastrando los pies, encorvado, rojo, lúgubremente recalcitrante.

Ahora, se dijo Miles.

— Conozco un lugar donde puedes comprar buenas dagas, en Vorbarr Sultana — le dijo con timidez finamente calculada —. Mejores que las que se hacen de material común. Puedes conseguir una verdadera ganga allí, a veces, si sabes lo que buscas.

Kostolitz se detuvo.

— ¿Oh, de veras? — Empezó a enderezarse, como si se viera aliviado de una carga —. Tú, eh… Supongo que no…

— Es una especie de agujero-en-la-pared. Podría llevarte allí alguna vez, durante el permiso, si tienes interés.

— ¿De veras? Tú… tú… Sí, me interesaría. — Kostolitz simuló un aire indiferente —. Seguro. — Pareció de repente mucho más contento.

Miles sonrió.