Тарас Асачёв: Тёмная сторона

— Приехали. Вылезай. — сказал мне тот самый рыцарь, который первый решился со мной заговорить. А может это он меня попинывал?….

Я молча покинул эту повозку и поправил плащ, запахнулся, так как вокруг ходили не только стражники, но и милые дамы с бледными лицами и пышными платьями. Дальше мы прошли два квартала в сторону Замка, но, увы — до него мы не дошли. Свернув на узкой улочке, мы подошли к двери с табличкой, на которой жирными буквами было выведено «Шаман». Простота этого города меня удивляла. Вот вам обувщик, вот пекарь, вот шаман, вот покоритель драконов. На мою ухмылку отреагировали неадекватно — прихватили мои руки, дабы не рыпался. Рыцарь постучал в дверь.

— Кто там? — раздался голос из-за двери, которая тут же открылась. Какой тогда был смысл в вопросе? На пороге стоял человек в длинной мантии зеленого цвета. Лицо его было острым и хитрым. Украшало лицо шамана короткая подстриженная бородка, что одним хвостиком забиралась под нижнюю губу. На вид ему было около сорока лет.

— Ига, мы тут тебе беспамятного привели, он с меткой. — доложил рыцарь и поклонился. Не сильно, но заметно.

— Спасибо Ричард, заводите его. — но стражники даже шагу не сделали. Рыцарь почесал шею, что уже была знакома с ножом.

— Он опасен. — спокойно доложил рыцарь.

— Ну не для меня же. Заводите или отпустите его. И Ричард, пошли кого-нибудь за цирюльником.

Меня отпустили и подтолкнули в сторону широкой двери. Я не стал теряться и прошел внутрь помещения. А тут неплохо. Каменная кладка стен была украшена пестрыми тканями, на окнах висели тонкие шторы. В центре комнаты стоял большой стол, крепкие и простые стулья со спинками. Вдоль дальней стены, по бокам от двери было нечто вроде длинной полки с всякими бутылками, банками и пучками трав. О! На стене висел бубен с колотушкой. Может он и в правду шаман? Дверь за моей спиной прикрылась. Шаман подошел ко мне и встал рядом.

— Осматриваешься? — спросил шаман, не отрываясь от созерцания собственного дома, или лавки, или кабинета.

— Да. Интересно, что в тех бутылках. — я посмотрел на шамана, он посмотрел на меня.

— Голодный?

— Побитый. Это меня беспокоит немного сильнее. — сказал я и потер подбородок с длинной и неопрятной бородой.

— Проходи, садись за стол. Я тебе помогу, чем смогу. И…. Это правда, что ты смог патрульному нож к горлу приставить? — я сдержано кивнул и прошелся к стулу. Сел на плащ и вытянул ноги под стол.

— Смело. — проходя мимо меня сказал шаман. Он взял с полки пару стаканов из стекла и тарелку. — Патрульные люди не простые, там трусов не жалуют. Значит, рефлексы у тебя нормально работают?

— Дико слышать слово «рефлексы» в такой обстановке. — сказал я и запустил руку в тарелку с нарезанным сыром.

— Когнитивный диссонанс? — сказал шаман, и я едва не подавился сыром. Шаман хохотнул и, подхватив еще бутылку с полки, сел напротив меня. — Если честно, то я сам не знаю, откуда все эти слова. Местные их не понимают и не используют. Но память штука такая. Вчера она меня оставила, а уже сегодня я шаман и работаю в одной из крупнейших столиц этого материка. Что мне толку от непонятных слов? — он посмотрел на меня и подмигнул.

— А что значит «он с меткой»?

— Пока не знаю. Есть на тебе метка смерти, что черным пальцем помечает своих слуг или жертв. — Шаман закатал рукав своей мантии и показал правую руку. Вдоль предплечья были вытатуированы хищные глаза. — Как мне объяснил бывший шаман, это глаза духов. Что и определило мою будущую роль. Но если честно, то я в это особо не вникал. Дали работу, кров и пищу. Что мне тогда было надо?

— А что нужно сейчас? — я сам соскребал грязь со своей руки и искал метку.