Павел Корнев - Дым, линзы и патентованный глушитель Максима [рассказ с AT]

— Шагай! — распорядился полицейский.

Шон Линч на негнущихся ногах прошёл в комнату. Там за столом сидел странной наружности господин в лёгком льняном костюме. На полицейского незваный гость нисколько не походил; со своим бледным лицом, напомаженными волосами, заломленными бровями и тонкими губами он скорее напоминал театрального актёра или певца. Точнее — напоминал бы, если б не острый взгляд холодных серых глаз.

Шон Линч превосходно разбирался в цветах, один из оттенков смерти он узнал сразу.

— Присаживайтесь, сиятельный, — разрешил незнакомец, достал пачку «Честерфилда» и закурил. — Присаживайтесь, в ногах правды нет.

— Вы кто? — не слишком вежливо спросил Линч, не двигаясь с места. Раз с ним решили поговорить, он решил воспользоваться своим правом хозяина и узнать о собеседнике как можно больше.

Гость со скучающим видом затянулся, потом выдохнул дым к низкому потолку и соизволил ответить:

— Уверены, что хотите это знать? — Затем он сделал новую затяжку и потребовал: — Сядьте!

Линч послушно опустился на табурет, в первую очередь желая скрыть дрожь в коленях.

— Какой у вас талант, сиятельный? — поинтересовался незнакомец и принялся вынимать из чемодана на столе линзы, смотреть через них и небрежно кидать обратно.

Ирландца передёрнуло, но возмущаться он не стал.

— Я просто вижу, — пояснил стрелок. — Вижу и оцениваю. Цвета, расстояние, скорость движения.

— Хорошо стреляете, надо полагать?

Спина убийцы взмокла от пота, но он лишь беспечно пожал плечами.

— Неплохо. Я служил в армии.

— В Индии, я знаю, — продемонстрировал свою осведомлённость собеседник. — Герой войны.

— Просто исполнял свой долг.

— Господина Смита два часа назад вы тоже во имя долга застрелили? — перешёл незнакомец к делу.

— Это клевета, — быстро ответил Линч, безмерно довольный тем, что не оставил за собой никаких улик. Ни отпечатков, ни оружия, ни свидетелей. Возможно, дело и дойдёт до суда, но прижать его будет нечем. Хороший адвокат не допустит осуждения.

Витштейн? Витштейн будет молчать. Если только это не люди банкира...

Незнакомец покачал головой, затушил сигарету о скатерть и указал на дощатую стену кладовой с угольной меткой и дырами в досках.

— Если эксперты извлекут пули, как думаете, совпадут они с теми, что вырежет коронёр из бедняги Смита?

У ирландца враз пересохло во рту. Об этом он просто не подумал.

— Это ничего не доказывает, — наконец выдавил из себя Линч.

— Этого будет достаточно, чтобы отправить вас на виселицу, — возразил собеседник и побренчал чем-то зажатым в кулаке. — Но я дам вам шанс. Вы устраните одного человека и беспрепятственно покинете Новый Вавилон. Честная сделка, как по мне.

— Честная, — кивнул Шон Линч, до конца не веря в свою удачу. — Кто цель?

— Всему своё время, — объявил странный заказчик и разжал кулак. По столу рассыпались пистолетные патроны, и всё бы ничего, но пули в них блестели полированным серебром...