Максим Волосатый: Третий Предпортовый

Он задрал голову и тоскливо посмотрел в пронзительно яркое небо. Вся жизнь для него уместилась в одно короткое имя: Даша. Но оно уже не для него. Его приключения кончились. Куда идти? На корабль? Так его уже там ждут. Что проблема, вычислить перемещения его сигнала? Это он сейчас отключен, а до этого-то светился как вывеска борделя. Бороться? Так денег хватит только на пару визитов адвоката. А если бы они и были? Откупиться? Вряд ли. А, если он и откупится, дальше что? Все что ему нужно в жизни, хранится сейчас в простом наборе контактной информации, лежащей в идэшке. Вот только позвонить он сможет только тогда, когда станет богатым, знаменитым и защищенным.

У него не получилось даже горько рассмеяться, настолько бредовой была эта мысль. Какой «станет»? Кем он станет, что он может? Все, на что он способен, это пойти и сдаться. Данила вздохнул. Похоже, так и придется сделать. Он еще раз посмотрел на небо. Ну, что? Пора?

Он опустил голову … и воткнулся взглядом в экран видеотранслятора. С витрины на него смотрел дядя Сережа. Зуб. Руководитель проекта «Новые земли». Федерального. Известного. Для которого очень и очень сложно найти специалистов. Обещающего золотые горы тем, кто останется в живых. Где больше шансов? На каторге, или у Зуба?

Через несколько минут Данила вытер вспотевший лоб – подсевшие системы скапа уже не справлялись с охлаждением (а, может, не надо себе врать? что, страшно, дружок?), размял пальцы и включил идэшку. Ему очень срочно надо было позвонить.

Короткий переписк пробивающегося новера.

– Да слушаю, – как хорошо, что голос Зуба совершенно не изменился. Вот ни капли.

– Кхм…, – горло не работало совсем никак. – Дядя Сережа, это Данила. Бом. Бродяга Младший. Тут такое дело….

Через два месяца второй инж-пилот новейшего армейского крейсера «Новые земли» стоял на мостике, глядя на выходящий в регулярный режим экран главного ходового процессора. Машина входила в тест-режим. До старта оставались считанные часы. Проходящие монтажа и солдаты отдавали честь, исподволь косясь на странную форму второго пилота. На инж-пилоте красовался видавший виды скап, с плеча которого спрыгивала аляповатая када. На боку виднелась аккуратно заделанная, но все равно заметная дыра.

Инж-пилот вертел в руках какую-то синтетическую пластину, только что снятую с открытой панели.

– Как дела, сынок? – массивный кэп в новехоньком армейском скапе неслышно подошел к пилоту.

– Все в порядке, дядя Сережа, – пилот оглянулся по сторонам, проверяя, не слышит ли их кто.

– Все штатно? – кэп напустил на себя грозный вид.

– Так точно, – капитан-лейтенант федеральной армии Симага, позывной Бом, Бродяга Младший, отдал честь.

– Вольно, – смилостивился кэп и перешел на тон ниже. – Слушай, ты точно не хочешь сменить скап? Уверен?

– Дядя Сережа, вы же разрешили. Выйдем на крейсерскую, тогда поменяю.

– Ну-ну, – вздохнул начальник экспедиции Хазохин, позывной Зуб. – Смотри. Примета, говоришь?

– Типа того, – напрягся Данила.

– Ну-ну, – повторил Зуб и направился дальше.

Он дождался.

Он молился на эту старую идэшку и ненавидел ее. Он протирал дисплей и каждые десять минут запускал тест, проверяя ее работоспособность. Проклинал себя за это и опять пялился на мертвый экран в надежде …, ожидании…. Он знал, что дождется. Почти знал….

И он дождался.

Это был короткий, очень короткий разговор. До старта оставалось не больше часа. У Данилы ослабли ноги, когда ид-экран моргнул синим, и зуммер потревожил лежащую на поручне руку. Целую секунду Данила не мог себя заставить ответить.

– Здравствуй.

– Здравствуй.

– Улетаешь?

– Да.

Данила закрыл глаза.

– Ты все-таки позвонила.

– Ты ждал?

– Да. Очень.

Короткое молчание.

– Ты осторожнее там, ладно?

– Конечно. Ты будешь ждать?

Еще чуть-чуть тишины.

– Да. Ты вернешься?

– Да, – голос Данилы окреп. – Я обязательно, обязательно вернусь.

….

– Папа, – мальчишка, почти подросток, до этого момента заворожено слушавший, понял, что история закончилась, и соскочил с кресла. – Папа, и что? Он вернулся?

– Конечно, сынок, – начинающий седеть мощный мужчина в дорогом костюме поднялся из-за стола, обошел его и потрепал по голове сидящего в кресле перед ним сына. Улыбнулся. – Конечно же вернулся, иначе тебя просто-напросто не было бы на свете. Ну, что? Пойдем? Мама ждет.