Александр Иванов - Остров Дронов 3. Ктида, или «Лёд в пламени» (СИ)

— Долетался, голубок. Попал в зону захвата ПВО, придурок.

«Для полного счастья нам недостаёт нападения на магазины в какой-нибудь Фактории, — мрачно подумал Константин, разглядывая мечущиеся в пламени горящего вертолёта фигурки ополоумевших полицейских. — Или может сразу на полицейский участок. Чтобы долго не мучиться».

— Зацени, Костыч, — всё ещё презрительно ухмыляясь, бесцветным голосом процедила Бриза, — как это красиво смотрится — в ночи, под звёздным небом, безжалостный огонь пожирает жалких и ничтожных людишек…

— Слава богу, что это не люди, а только роботы… — тихо пробормотал Константин, но Бриза услышала его и немедленно с ожесточением отрезала:

— Слизняк. На мой взгляд, лучше бы это были именно люди. Роботы не умеют врать и предавать.

Константин на это ничего не ответил. Что уж тут скажешь?

— Всё, на сегодня хватит веселья. Все по домам. Завтра сбор как обычно. А там продолжим наши развлечения, — мрачно и жёстко сказала Бриза. — Донесёшь моего до базы.

И отрубила связь с дроном.

Врытый в вершину невысокого холма приземистый бетонный стакан с бетонной же крышкой, с узкими горизонтальными амбразурами и с выходом в подземную сеть коммуникационных сообщений, в давнюю бытность, вероятно, использовался в качестве скрытого наблюдательного пункта, предположительно миномётной или артиллерийской батареи. Теперь же полуразрушенный железом, огнём и неумолимым временем, снаружи густо заросший колючим кустарником, а изнутри доисторическими разноцветными мхами, называемый в зависимости от контекста, то «бункером», то «штабом», то «базой», а то и просто «норой», верой и правдой служил им надёжным приютом и убежищем вот уже более года.

Волоком, стараясь не оцарапать корпус, медленно тащил Константин модуль Бризы к «базе». Тащил и недоумевал, зачем ей это надо — заставлять его так надрываться? Могла бы и сама сюда дотопать, ничего бы с ней не случилось. А вот с ним может — модули-то у них одной весовой категории и нести одному другого тяжело. То есть, не для него, Константина, лично тяжело, а чрезмерно нагружается сам его дрон — того и гляди мышцы лопнут. И вообще, Бриза, походу, окончательно сбрендила — такие выкрутасы с нападениями на всех подряд, кто под руку подвернулся, даром не прокатят. Расплата будет непременно, не с той, так с другой стороны. Дело времени, как говорится.

Добравшись, наконец, до базы, прислонив робота взбалмошной компаньонки к стеночке и осмотрев его на предмет повреждений, Константин посидел, недолго, с полчаса, предаваясь грустным размышлениям на тему: «Что такое не везёт, и как с ним бороться». С грустью повспоминал, какая у них классная была команда. Дружная и весёлая. Как они играли тут, то в сталкеров, то в робингудов, то просто, в прятки по лабиринтам подземелий… До сих пор не верится, что вся эта дружба оказалась вилами по воде писаным романом. Совсем ведь недавно сидели здесь вчетвером и болтали на самые разные возвышенные темы. О смысле жизни, о любви и дружбе, о верности и чести, о музыке и тех же стихах… И куда всё это в одночасье делось? В какие дали ушло? И во что превращается сейчас милая любительница поэзии? И почему у него никак не получается её утихомирить, а всё выходит как раз наоборот — сам постепенно становится непонятно чем. То ли бандитом, то ли разбойником, то ли мстителем неизвестно кому и неизвестно за что… К месту вдруг вспомнилась вычитанная где-то давно немецкая поговорка — «глюк унд глас, ви ляйхт брихт дас» — «счастье и стекло легко сломать». Вот уж точно — не в бровь, а в глаз.

Хотел было продолжить демонтаж разбитого «сталкера», но настроение не подкатило. Посидел-посидел, да и ушёл с Острова домой, так ни в чём конкретно и не разобравшись. Дома неохотно доделал уроки и поужинал на кухне с молчаливой матерью. И здесь у нас проблемы — развод и девичья фамилия. Всё ходит по судам, имущество с батей никак не разделят. Ну, их к чёрту обоих. Школу закончу, уйду в армию, а после уеду куда-нибудь в дикие места, в тундру, в тайгу, в пустыню, на дикие острова… Чтобы подальше от всех, чтобы никого не видеть. Эх, вот бы навсегда остаться в дроне! Хотя и там в последнее время творится черти что…

Лёжа в кровати смотрел по телику какую-то музыкальную хрень. По сцене скакали полуголые «звёзды», вроде бы женского рода, сверху лился искусственный вроде бы дождь из вроде бы огня, прыгали в зале полоумные вроде бы поклонники и за рёвом вроде бы музыкального сопровождении глохли слова, вроде бы песни, о вроде бы любви…