Сергей Раткевич: Байкер без головы

— Но ни одна зараза не догадалась просто накормить меня блинами!

И Байкер Без Головы наклонился к миске и отправил в рот еще один блин.

— Я премного благодарен за приглашение и угощение, — промолвил он, прожевав. — Но это не значит, что когда-нибудь я не напьюсь вашей крови, не разорву вас на куски и не сожру. И не зовите Дикую Охоту в ближайшее время — несколько ваших лет не зовите.

— А почему? — вырвалось у Алекса.

— Дикая Охота нужна не только здесь. Не только вам, — ответил Байкер Без Головы, вмиг оказываясь на байке. Его голову увенчал фараонов шлем, руки скрылись в перчатках, глухо, словно древняя гроза, зарокотал мотор…

— Попили чайку, — прошептал Гошка. — Помирать буду — не забуду.

— Такое забудешь, — отозвался Алекс, глядя туда, где только что высился могущественный и непостижимый Предводитель Дикой Охоты.

Он не заметил, что Вика встала и, обойдя скамейку, подошла к нему со спины. Не заметил и продолжал не замечать до тех самых пор, пока она не обняла его и не положила голову ему на плечо. А когда, наконец, сообразил, кто именно его обнимает, подумал, что забыть это безумное чаепитие проще простого. Достаточно почувствовать ее ладони у себя на плечах…

— Сашка, тебе тут посылку прислали, — промолвил отец.

— Посылку? — удивился Алекс. — Какую еще посылку?

До сих пор ему ни разу не присылали никаких посылок.

— Сходишь на почту — узнаешь, — пожал плечами отец, протягивая ему извещение.

«Кому: «Александру Пестрякову», — прочитал Алекс, взяв у отца бумажку.

А потом чуть не закричал. Потому что чуть ниже корявыми буквами значилось «Харлей Дэвидсон Спортстер Хаггер».

«Этого не может быть!»

«Этого не может быть просто потому, что этого не может быть никогда!»

«У меня нет никого, кто мог бы прислать мне такой мотоцикл!»

«А если какой-то сумасшедший миллионер?!»

«Но откуда он мог узнать обо мне?! Именно обо мне?!»

«Не нужно пока ничего говорить родителям!»

Он поднял глаза на отца, но тот уже отвернулся и занялся какими-то своими делами.

«Сначала я сам все узнаю, и только если мне его не отдадут…»

«Вполне могут, скажут, что мал еще…»

Алекс сходил к себе и взял паспорт.

«Хорошо, что сейчас они с четырнадцати!»

— Пап, я тогда на почту.

— Давай-давай, — донеслось в ответ.

Алекс шел, как во сне.

«Если мне не отдадут, придется сказать родителям. А они… они тоже могут сказать, что мал еще. И вообще его лучше продать, раз у нас гаража нет. И что я отвечу?»

«Я хочу на него хотя бы посмотреть. Сам. Потрогать его».

И в эту минуту он совершенно не думал о рыжеволосой девчонке с зелеными глазами. Он представлял себе, как его руки коснутся руля.

«С другой стороны, если они мне его не отдадут, куда они его денут? Посылка ведь не может оставаться на почте и попусту занимать там место».

«Только бы они не решили отправить его обратно».

«Хотя перевозить байк туда-сюда это наверное дорого. Вдруг у них денег не хватит?»

Протянув почтальонше извещение вместе с паспортом, Алекс замер в ожидании ослепительной минуты.

«Вот сейчас… сейчас… да что ж она так копается?»

«У нее просто сил не хватает его вывести! — догадался Алекс. — Что ж она меня не попросит? Боится, что я что-нибудь стащу?»

«А если он упакован? — вдруг испуганно сообразил Алекс. — Такой огромный ящик и я с места не сдвину. Тут грузовик нужен. И погрузчик. Разве что распаковать его прямо здесь, чтоб увести своим ходом».

«Это если на почте можно распаковывать посылки. Так, наверное не принято».

Когда вынырнувшая откуда-то из недр заведения почтальонша шлепнула перед его носом маленькую картонную коробочку, Алекс растерялся. То есть он вообще ничего не понял.

— Ваша посылочка, молодой человек. Распишитесь вот здесь.

— Что? Посылка? — Алекс с недоумением таращился на крошечную коробочку, в которой байк поместиться, разумеется, не мог. Даже если его сжать тысячетонным прессом. Впрочем, байк сжатый тысячетонным прессом, это уже не байк, а металлолом.

— Разве это моя посылка? — бесцветным голосом пробормотал Алекс.

— Разумеется, молодой человек. Вот видите, здесь ваша фамилия и адрес. Распишитесь, пожалуйста вот в этой графе. Где я кавычку поставила.

Алекс расписался. Взял в руки дурацкую коробочку.

— Что-то не так, молодой человек? — участливо спросила почтальонша.

— А… где байк? — неестественным голосом спросил Алекс, ощущая, насколько глупо звучит его вопрос, и как глупа, идиотски глупа его безумная надежда! Все равно, что в Деда Мороза поверить!