Харлан Кобен - Ne le dis à personne...

Seul Nick Carlson demeurait vaguement inquiet. Il n'arrêtait pas de triturer un trombone, de le plier, de le plier à nouveau. C'était plus fort que lui. Quelque chose le turlupinait, quelque chose d'insaisissable — il n'arrivait pas à mettre le doigt dessus, et ça l'énervait prodigieusement. Tout d'abord, la maison du Dr Beck était truffée de mouchards. Jusqu'à son téléphone qui était sur écoute. Et personne ne semblait se soucier de savoir pourquoi.

— Lance?

C'était Dimonte.

Lance Fein s'est éclairci la voix.

— Savez-vous où est le Dr Beck en ce moment précis?

— Dans sa clinique, a répondu Dimonte. Deux hommes à moi le gardent à l'œil.

Fein a hoché la tête.

— Allez, Lance, soyez sympa, laissez-le-moi.

— On va d'abord appeler Mlle Crimstein, a décidé Fein. Par courtoisie.

Shauna a pratiquement tout raconté à Linda. À part le fait que Beck avait « vu » Elizabeth sur son écran d'ordinateur. Non qu'elle accordât un quelconque crédit à son histoire. Elle lui avait prouvé que c'était un canular, un montage numérique. Mais Beck avait été catégorique. Il ne fallait le dire à personne. Elle n'aimait pas cacher des choses à Linda, mais ça valait mieux que de trahir la confiance de Beck.

Tout au long du récit, Linda a regardé Shauna dans les yeux. Elle n'a pas hoché la tête, elle n'a pas parlé, elle n'a même pas bougé. Quand Shauna a eu terminé, Linda a demandé:

— Tu les as vues, ces photos?

— Non.

— Où la police les a-t-elle eues?

— Je n'en sais rien.

Linda s'est levée.

— David n'aurait jamais fait de mal à Elizabeth.

— Je sais.

Resserrant ses bras autour d'elle, Linda a inspiré profondément. Plusieurs fois. Elle était blanche comme un linge.

— Ça va? s'est inquiété Shauna.

— Qu'est-ce que tu ne me dis pas?

— Pourquoi crois-tu qu'il y a quelque chose que je ne te dis pas?

Linda s'est contentée de la dévisager.

— Demande à ton frère, a soupiré Shauna.

— Pourquoi?

— Ce n'est pas à moi de le dire.

L'interphone a sonné de nouveau. Cette fois, c'est Shauna qui a répondu.

— Oui?

— Hester Crimstein.

Shauna a pressé le bouton et laissé leur porte entrouverte. Deux minutes plus tard, Hester pénétrait en trombe dans la pièce.

— Vous connaissez l'une ou l'autre une photographe nommée Rebecca Schayes?

— Bien sûr, a opiné Shauna. Mais ça fait un bail que je ne l'ai pas vue. Linda?

— Ça fait des années, a acquiescé Linda. Elizabeth et elle ont partagé un appartement dans le centre-ville. Pourquoi?

— Elle a été assassinée hier soir. Et ils pensent que Beck l'a tuée.

Les deux femmes se sont figées comme si on les avait frappées. Shauna s'est ressaisie la première.

— J'étais avec Beck hier soir. Chez lui, dans sa maison.

— Jusqu'à quelle heure?

— Quelle heure te faut-il?

Hester a froncé les sourcils.

— Ne joue pas avec moi, Shauna. Quand es-tu partie de chez lui?

— Dix heures, dix heures et demie. À quelle heure elle a été assassinée?

— Je ne sais pas encore. Mais j'ai un informateur sur place. D'après lui, ils ont de solides charges contre Beck.

— C'est débile.

Une sonnerie a retenti, un téléphone portable. Hester Crimstein a attrapé le sien, l'a collé contre son oreille.

— Quoi?

Son interlocuteur invisible lui a parlé un long moment. Hester écoutait en silence. Le relâchement de ses traits semblait accuser la défaite. Une ou deux minutes plus tard, sans même dire au revoir, elle a refermé son téléphone d'un coup sec.

— Un appel de courtoisie, a-t-elle marmonné.

— Quoi?

— Ils arrêtent votre frère. On a une heure pour le livrer aux autorités.

Ma seule pensée était Washington Square Park. Certes, il me restait encore quatre heures avant le rendez-vous. Mais, exception faite des urgences, aujourd'hui était mon jour de congé. Libre comme un oiseau, j'étais — aurait chanté Lynyrd Skynyrd —, et cet oiseau-là avait envie de migrer vers Washington Square Park.

Je me dirigeais vers la sortie de la clinique quand mon biper a de nouveau fait entendre sa funeste mélodie. J'ai poussé un soupir et consulté le numéro. C'était celui du portable d'Hester Crimstein. Codé urgent.

L'espace d'une seconde ou deux, j'ai hésité à la rappeler — pour poursuivre ma migration —, mais à quoi bon? J'ai battu en retraite dans ma salle d'examen. La porte était fermée, et la targette rouge, en place. Cela signifiait qu'un autre médecin était en train de l'occuper.

J'ai longé le couloir, tourné à gauche et trouvé une salle vide dans le service de gynéco-obstétrique. Je me sentais comme un espion en territoire ennemi. Trop de métal, ça brillait de partout. Entouré d'étriers et autres appareils d'aspect moyenâgeux, j'ai composé le numéro.

Hester Crimstein n'a pas perdu de temps en civilités.

— Beck, on a un gros problème. Où êtes-vous?

— À la clinique. Que se passe-t-il?

— Répondez à ma question: quand avez-vous vu Rebecca Schayes pour la dernière fois?

Mon cœur s'est mis à battre au ralenti.

— Hier. Pourquoi?

— Et avant ça?

— Il y a huit ans.

Crimstein a pesté tout bas.

— Que se passe-t-il? ai-je demandé.

— Rebecca Schayes a été assassinée hier soir dans son studio. Elle a reçu deux balles dans la tête.

Une sensation de plongeon, comme quand on est sur le point de s'endormir. Mes jambes se sont dérobées. Je me suis effondré avec un bruit mat sur un tabouret.

— Oh, nom de Dieu…

— Écoutez-moi, Beck. Écoutez-moi bien.

J'ai revu Rebecca telle qu'elle m'était apparue la veille.

— Où étiez-vous hier soir?

J'ai écarté le combiné et aspiré une goulée d'air. Morte. Rebecca était morte. Curieusement, l'éclat de sa magnifique chevelure ne cessait de danser devant mes yeux. J'ai pensé à son mari. À toutes les nuits où, couché dans leur lit, il allait songer à cette chevelure déployée sur l'oreiller.

— Chez moi, ai-je dit. J'étais chez moi avec Shauna.

— Et après?

— Je suis allé faire un tour.

— Où?

— Dans le quartier.

— Où dans le quartier?

Je n'ai pas répondu.

— Vous m'écoutez, Beck? Ils ont trouvé l'arme du crime à votre domicile.

J'ai entendu les mots, mais leur sens avait quelque difficulté à pénétrer mon cerveau. La pièce m'a soudain semblé exiguë. Il n'y avait pas de fenêtres. J'avais du mal à respirer.

— Vous m'entendez?

— Oui.

Puis, commençant à comprendre:

— Ce n'est pas possible.

— Oui, bon, on n'a pas le temps. Vous êtes en passe d'être arrêté. J'ai parlé au substitut du procureur. C'est un enfoiré de première, mais il a accepté que vous veniez vous livrer de votre propre chef.

— Arrêté?

— Réveillez-vous, Beck.

— Je n'ai rien fait.

— Là n'est pas le problème, pour le moment. Ils vont vous arrêter. Vous allez être mis en examen. Et nous, nous demanderons une mise en liberté sous caution. Je suis sur le chemin de la clinique. Je viens vous chercher. Ne bougez pas. Ne dites rien à personne, vous m'entendez? Ni aux flics, ni aux agents fédéraux, ni à votre nouveau copain de cellule. Suis-je claire?

L'horloge au-dessus de la table d'examen a accroché mon regard. Il était deux heures et quelques. Washington Square. J'ai pensé à Washington Square.

— Il ne faut pas qu'on m'arrête, Hester.

— On va arranger ça.

— Ça va être long?

— Quoi, qu'est-ce qui va être long?

— La liberté sous caution.