Ramsey Campbell - Turno de noche

– Eso no es justo, Greg -arguye Jill-. Jake no lo hizo. Por eso pregunta.

– Ha estado fuera demasiado tiempo -dice Mad-. Casi toda la noche. O más.

– No deberíamos descartar que se haya ido a casa -sugiere Greg-. Si podíamos creerlo de Nigel, de Ross con más razón.

Jake está encantado de que Greg no se haya dado cuenta de que le ha dado pie pare decir:

– Entonces tendrá que ir otro.

– Para que haya incluso más trabajo para aquellos a los que nos importa la tienda, quieres decir.

– No -dice Jill-, porque Ross podría no haber pensado en ir por un único camino.

– Sí, tan claro como el barro.

– Quizá no fue por la autopista si olvidó que los teléfonos funcionarían. Si hubiera encontrado una cabina en la otra carretera, alguien ya estaría aquí.

– Eso asumiendo que se molestara en intentarlo.

– Si no lo hizo -espeta Mad con tal furia que parece a punto de abandonar el lenguaje hablado-, razón de más para que vaya otro, ¿verdad?

La expresión estúpida en el rostro de Greg muestra que se ha dado cuenta de que se ha atrapado él solito. Coge un libro y lo mira fijamente como si no le importara otra cosa en el mundo.

– Entonces qué plan sugerís -pregunta Connie.

– Que alguien pruebe con la autopista -dice Jake-, y otro por el camino de abajo por si hay algún problema.

– No lo digas -murmura Greg apenas audiblemente-. A ti te gustaría tomar el camino de abajo.

– Me gustaría ayudar, sí. Agnes ya ha estado bastante tiempo encerrada. Pero no tengo coche.

– Preferiría no ir sola si tengo que ser yo -dice Mad.

– No veo por qué iba a tener que ser así -dice Connie, y espera que la conformidad se propague desde el rostro de Greg al resto-. Me refería a que fueras sola.

Al tiempo que Greg coloca el libro con un golpe sordo similar al de un puño golpeando una mesa, Connie regresa al mostrador.

– Déjame adivinar. La caballería ha llegado al fin.

– No exactamente. En absoluto, en realidad. Creemos que algo debe de haberle pasado a Ross, si no ya habría vuelto con la ayuda.

– ¿Todas las noticias son malas, eh? Por eso parece que estáis enterrados en barro. Bueno, veamos si puedo poneros en movimiento -clama Woody como un tío hablándole a sus sobrinitos, y comienza a cantar-: Goshwow, gee and whee, keen-o-peachy…

– Tratamos de decidir lo que vamos a hacer -Connie alza su voz para darle algo de autoridad o contraatacar-. Realmente hemos decidido ya. Hay más de un lugar desde el que podemos llamar, así que pensamos que es mejor hacer un esfuerzo concertado.

– Habla normalmente. No entiendo por qué vosotros los británicos tenéis que adornar tanto las palabras.

Jake tiene ganas de gritar que ellos inventaron el idioma, pero solo conseguiría alargar la discusión que parece acosarlos, embutiéndolos en este rancio crepúsculo. Tiene la sensación de que Connie pretende liberarse a sí misma de este cuando dice:

– Quiero enviar gente en ambas direcciones.

– ¿Y qué pasa con el motivo por el que estamos aquí?

– Preparar la tienda para mañana, bueno, para hoy ya, a eso te refieres.

– Dime otro si lo sabes.

– Ya no vamos a acabar a tiempo. Estoy seguro de que tus amigos neoyorquinos lo entenderán.

– ¿Sí? Yo no. Convénceme.

– La luz es muy mala. Mientras más te alejas de la ventana es peor. No queremos que la gente se arruine la vista para nada y tengan que irse a casa, ¿verdad? No me sorprendería tampoco que todos acabáramos en cama con un resfriado.

– Piensas que eso es mucho pedirle al equipo después de haber prometido arreglar la tienda.

– Ya hemos discutido eso. No habrá tiempo. No te preocupes, no te quedarás solo. Yo me quedo.

– No serás la única -declara Greg.

– Greg está diciendo que él también, y están Ray y Angus aunque no hayan tenido éxito con los fusibles.

– ¿Es así? ¿Estáis todavía ahí vosotros dos? Os hablo, Ray y Angus.

Gruñen tras la puerta en la esquina más oscura de la tienda, tan al unísono que podrían haber emitido una única voz amortiguada.

– Han dicho que sí -transmite Connie.

– Entonces siguen trabajando en los fusibles, ¿verdad?

– Sí -responde la doble voz.

– Dime, Connie.

– Dicen que sí.

– Entonces démosles algo más de tiempo. Puede que les quede poco.

– ¿No crees que Agnes ya ha sido lo bastante valiente? Si yo estuviera en su lugar ya estaría armando mucho jaleo a estas alturas -comenta, y con un movimiento que sugiere un intento de apartarse de la repetitiva discusión, se da la vuelta y cubre el auricular con la mano-. El que vaya a ir que vaya. Me hago responsable. La puerta no está cerrada.

Jake se demora en colocar el libro que tiene en la mano en lugar de simplemente soltarlo. Luego se reúne con Mad y Jill en el mostrador.

– No puedo creer lo que estoy viendo. Parece que los perros se escapan de sus casetas -dice Woody.

– Intentan irse todos -grita Greg-. No los necesitamos, ¿verdad que no? No creo que vuelvan.

– Inténtalo con un tono más estridente y quizá te oiga -dice Jake antes de darse cuenta de que Woody puede oírle a través del auricular que Connie hace rato que no cubre con la mano.

– Supongo que yo tampoco lo creo. Venga, todos de vuelta a las estanterías.

– He dicho que os vayáis -insiste Connie, señalando la salida con el teléfono.

– No dirías eso si no estuviera encerrado -espeta Greg.

Jake está deseoso de ver como Connie machaca a Greg, pero lo está más de marcharse. Al pasar junto al mostrador con Mad y Jill a su espalda, Woody dice con una voz similar a una enorme y falsa sonrisa:

– Eh, ¿ya no funciona esto? Yo me oigo perfectamente.

– Y aquí abajo se te oye perfectamente -grita Greg asintiendo con fuerza y mirando al techo-. Todos te oímos.

Jake cierra la mano en el picaporte metálico, que tiene un tacto tan frío y húmedo como un palo recién sacado del barro. Culpa a sus manos sudadas, que deben de ser responsables también de que el metal parezca rezumar óxido. Tira del picaporte, y la puerta de cristal vibra contra su gemela como un gong hablando en voz baja, pero eso es todo.

– Connie -dice subiendo el volumen más de lo pretendido-, no está abierta.

– Ni debería estarlo tampoco -comenta Greg.

– Lo está, Jake. Así es como la dejé. Simplemente empuja, o mejor tira.

Jake hace ambas cosas vigorosamente. El cristal crepita como si estuviera siendo azotado por una tormenta, mientras, la niebla se mueve detrás de la puerta imitando el movimiento que Jake está tan desesperado por que se produzca, o bien reuniéndose para enfrentarse a su persona.

– Si no está cerrada, no sé lo que pasa -dice con toda la calma que puede, tras zarandear la puerta hasta bordear la cacofonía.

Connie devuelve firmemente el auricular a su posición y se acerca a las puertas meneando la cabeza.

– No lo entiendo, pero vale -dice, y teclea unos cuantos números en el teclado antes de abrir triunfalmente la puerta de par en par. Al menos, esa es su intención, pero el resultado no es otro que un cristal inamovible.

– ¿Has olvidado el código de nuevo? -pregunta Woody, sonriendo audiblemente-. No me lo preguntes a mí.

– He puesto el correcto. Estoy segura -le asegura Connie a todos salvo a él, y lo teclea una segunda vez, para luego tirar de las puertas hasta que rechinan. Jake casi chilla, temeroso de que los cristales se rompan, dejándola con el picaporte en la mano e invadida de fragmentos de cristal. Al final la suelta, resollando-. Tiene que ser algo relacionado con la electricidad.

Jake está a punto de romper el silencio, parecido a una tormenta a punto de estallar, cuando Jill dice lo mismo que él está pensando.