Wiktor Suworow: Kontrola

Nasti wszystko jedno, czy umiera na stosie jeszcze ciepłych zwłok, czy zasypia wśród przyjaciół i kwiatów. Nie obchodzi jej, czy na rozkaz towarzysza Stalina została rozstrzelana czy uratowana. Gdzie jest Chołowanow, zwany Gryfem? A przecież Chołowanow ma imię. Aleksander. Sasza. Saszeńka. Gdzie on jest? Może stoi za plecami? Może właśnie wyjął pusty magazynek, zaciągnął bezpiecznik i schował do kabury swój pistolet marki Lahti, przesycony prochowym nagarem? A może ten wielki, silny mężczyzna czuwa przy jej łóżku? Nastia zapada w rozkoszny sen. Czy się jeszcze obudzi? A jeśli tak, to gdzie? Chociaż właściwie, po co jej to wiedzieć? Czyż to nie wszystko jedno? Absolutnie. Chce po prostu zapomnieć. Znaleźć się w jakiejś baśniowej krainie.

Gdzieś daleko, bardzo daleko, w zaczarowanym lesie wznosi się skalista góra, na której stoi zamek z kryształu, a z najwyższej wieży spogląda siwy starzec o surowym obliczu. Nastia go zna. To Sewastian. Kasiarz. Tylko, że już nie jest kasiarzem. Zniknęły błękitne tatuaże. Sewastian jest bezgranicznie stary i zarazem bezgranicznie młody. Wiatr targa jego długą, kudłatą brodą, białą jak sufit w kremlowskim szpitalu. Promień słońca oświetlił go od tyłu i Nasti wydało się, że głowę Sewastiana otacza złocista aureola. A on podniósł rękę i wykrzykuje: Kochaj! Po trzykroć ci powtarzam: kochaj!

Nastia ma ochotę się uśmiechnąć, ale tak, żeby nikt nie widział. Pragnie uczynić najbardziej sekretne wyznanie, w taki sposób, by nikt nie słyszał.

Więc uśmiecha się ledwie zauważalnie, samym kącikiem ust. Szepcze do siebie: Kocham!