Валерий Гусев - Операция «Бременские музыканты»

Вот это история! Я даже растерялся.

– А ты их запомнил?

– Нет, их много. Да я и не старался, сразу к тебе побежал.

За помощью, стало быть. К старшему брату.

А старший брат сам растерялся. Но ненадолго. Нужно спасать авторитет. И я решительно сказал:

– Пошли к нему! Разберемся на месте.

Все-таки я никак не мог поверить, что такой хороший человек держит у себя списки огромной банды, разбойничающей на нашей территории. А может, сторож, тоже на папу работает?

– Папу возьмем с собой? - спросил Алешка.

– Ни за что! Не будем подвергать его опасности. Сами справимся.

Мы свалились со своего чердака и выбежали на улицу.

– Мам, - крикнул Алешка, - мы к тете Клаве!

– Пап, - крикнул я одновременно с ним, - мы - в поселок!

У дома сторожа моя решимость стала иссякать, и я заторопился, чтобы окончательно ее не растерять.

Пал Данилыча во дворе не было, он был в доме. Очень кстати.

– Лешка, - скомандовал я, - отвлекай животных. Я пошел.

Пал Данилыч сидел на кухне, на табуретке, и чистил, нацепив на нос очки, морковку. Напротив на столе стоял столбиком Ганя и время от времени протягивал к нему лапку. Не глядя на меня, сурок отдал честь и снова уставился на морковку.

– Пал Данилыч, - с ходу придумал я, - мама тоже безумно захотела иметь очаровательного домашнего сурка и послала меня к вам спросить, как его кормить.

Это я выпалил одним духом.

– Это, я тебе скажу, парень, - сторож сдвинул очки на самый кончик носа и посмотрел на меня, - очень непростое дело. Как бы сказать - внимательное. Сперва, значит…

– Ой, подождите, я лучше запишу, - и я цапнул с подоконника бандитский список. - На этой бумажке можно?

– Не, эту не трожь, - испугался Пал Данилыч, укрепив наши подозрения. И тут же их рассеяв до самого основания: - Это я расписание электричек на Москву переписал.

Если бы у меня была вставная челюсть, она бы сейчас брякнулась на пол.

– Ка-ка-кое расписание? - пробормотал я, заикаясь.

– Да, значит, от наших ближних станций. С Белозерска, с Виноградова, с Рябинок…

– С Жуликов, - икнул я.

– С каких Жуликов? - Если бы у Пал Данилыча была вставная челюсть, она бы тоже брякнулась об пол. - С Жуковки, значит.

Вот и все. Лопнула версия. Я даже забыл про свою легенду о кормлении очаровательного домашнего сурка и, спотыкаясь, вышел во двор.

Алешка, верная душа, подскочил ко мне и поддержал под руку. Он, видимо, решил, что я ранен в жестокой схватке с главарем окружных бандитов.

Мы вышли за калитку. Я долго молчал, собираясь с силами и мыслями.

– Ну что? - не выдержал Алешка. - Разобрался?

– Разобрался. - Я вздохнул и не стал его мучить ожиданием. И насмешками тоже. - Это расписание электричек на Москву. Б - это не бандиты, а платформа Белозерская. В - это не воры, а Виноградово, а жулики - это Жуковка. Понятно, шеф?

Но Алешка сдался не сразу. Сначала он, правда, немного смутился, а потом по-вредному хихикнул:

– Какой ты умный! Что же за электричка такая у тебя получается? Отправление на Москву в 63 часа 104 минуты?

Этого еще не хватало! И тут я почувствовал, что разгадка нашей шифровки где-то совсем рядом. Ясно, что буквы означают названия поселков, а цифры? У сторожа - время, а у папы? Деньги? Не очень похоже. Телефоны? Тем более. Может, действительно номера домов, где скрываются бандиты? Это мы можем проверить сами.

– А как? - спросил Алешка. - Придем в Белозерск, постучимся в дом номер сорок один и спросим: «Дядь, ты бандит, да?»

– Не строй из себя дурака, не получится. По косвенным признакам, как папа говорит, догадаемся. Все, молчим. Родители на крыльце сидят.

Родители, судя по их последним фразам, все еще спорили: куда же мы все-таки пошли? К тете Клаве или в поселок?

– А вот мы у них и спросим! - сказал папа, вставая нам навстречу. - Где бегали, друзья мои?

– На станции были, - ответил Алешка.

– Петюню искали, - сообщил я. - Он в бывшем совхозном саду потерялся.

– Противоречивые показания, - папа многозначительно поднял палец, - усиливают подозрения. Один из вас лжет.

– Оба, - сказала мама. - По глазам вижу. Совсем от рук отбились. Одичали. Шляются где-то. Воют по ночам…

– Это не мы.

– А кто же тогда? Больше некому.

Ну и логика у родителей. У мамы женская, у папы - милицейская.

– Огород надо полить, - логически завершила мама дискуссию.

Этим она нас не напугала, хотя за водой для полива нужно ходить на пруд. Но огород мамин - это одна ее фантазия. Грядка, где сидят две кривобокие редиски, и грядка, где торчат пожелтевшие от жары стрелки лука. Два ведра на всех за глаза хватит. Но мама своим огородом гордится и каждый день на него любуется. Лук иногда щиплет к столу, а редиску бережет. Чтобы побольше выросла.