Андрей Быстров - Сфинкс

Человек в пиджаке отражался в оконном стекле дома напротив. Борис отчетливо видел, как он осматривается, как достает из внутреннего кармана пистолет с глушителем, прицеливается в затылок Иллерецкой...

- Оля-а-а!!! - истошно завопил Борис, выскакивая из-за автобуса.

Иллерецкая повернулась так стремительно, что потеряла равновесие и упала на тротуар. Прозвучал негромкий хлопок выстрела. Прицелиться вторично киллер не успел, потому что Борис рванул его за рукав. Беспомощная попытка... В следующее мгновение крепкие пальцы сдавили горло Бориса, горячий металл глушителя прижался к его лбу.

Грянул выстрел. Борис мысленно отметил, что именно грянул, а не прошипел, как было бы, по логике, при стрельбе в упор с глушителем. В следующий миг он сообразил, что ЭТОГО выстрела он вообще бы не услышал...

Пальцы, сжимавшие горло Бориса, ослабели. Градов отшатнулся, и киллер рухнул на тротуар, уткнувшись лицом в асфальт. Под его левой лопаткой зияло окровавленное отверстие.

Борис поднял голову. Переулок по-прежнему был совершенно безлюдным. Градов подбежал к ошеломленной Иллерецкой, помог ей подняться.

- Вы не ранены? Скорее отсюда!

- Куда?..

- Все равно... К людям.

Держась за руки, точно влюбленные, они мчались со всех ног, куда глаза глядят. Только на Сретенском бульваре, возле станции метро "Тургеневская" они наконец остановились, прерывисто дыша.

- Что это было? - голос девушки дрожал.

Борис зажмурился, представил себе залитый солнцем переулок, выстрел ниоткуда, медленно падающего убийцу... Неужели это произошло всего лишь в нескольких сотнях метров отсюда? Борис чувствовал себя так, словно они с Ольгой прошли в невидимую дверь, разделяющую времена и пространства, и вернулись в свой привычный мир. А то, страшное, осталось где-то на безмолвной планете, где существуют лишь зловещие законы абсурда...

- Не знаю, - выдохнул Борис, открывая глаза.

- Теперь вы обязаны мне всё рассказать!

- Я?! Но ведь это в вас стреляли, а не в меня! Вот и расскажите, кто и почему. И там, на даче, я...

- Постойте... - девушка машинально отряхивала пыль с рукава. Кажется, я понимаю... Вы меня с кем-то спутали, да? И вы, и этот тип... Боже, я угодила в детективный роман...

- Оля, я ни с кем вас не спутал, и убийца, боюсь, тоже. Но давайте хоть не здесь... Тут опасно... Попетляем на метро по Москве...

- Отрыв от слежки? О, Господи!

- Вот что, - с нескрываемым раздражением произнес Борис. - Если вы настроены шутить, дело ваше. Вам весело? Ну, так предупреждаю: вы ещё вволю нахохочетесь. А теперь я ухожу, и пропадите вы пропадом.

Он сделал шаг к дверям метро.

- Подождите! - в голосе Иллерецкой звучало отчаяние. - Простите меня. Из-за меня вы рисковали жизнью, а я...

- Я рисковал вовсе не из-за вас, - возразил Борис. - Из-за себя! Мне нужно узнать то, что знаете вы...

- Но я ничего не знаю!

- Опять за рыбу деньги... Ну, вы идете в метро?

- Да!

Они спустились по эскалатору, вошли в полупустой вагон. На станции "Проспект Мира" пересели на кольцевую линию, сделали почти полный круг до "Белорусской", где и поднялись на поверхность. В поездах они не разговаривали. Борис пытался действовать, как профессионал из американских шпионских лент, но вскоре убедился, что это ему вряд ли по плечу. Что толку озираться вокруг, когда твои возможные преследователи не по фильмам учились?

- Куда вы шли с выставки? - спросил Борис, когда они устроились на скамейке в крохотном сквере.

- Домой, - девушка вытащила пачку слабеньких сигарет, предложила Борису. Он взял сигарету из вежливости, хотя у него были свои, покрепче.

- А где вы живете? - он чиркнул колесиком зажигалки. - Впрочем, неважно, домой вам нельзя...

- Почему? Ах, да... Так что же делать?

- Возвращаться к нашим баранам. Обменяемся впечатлениями и вместе решим...

- Давайте, - Ольга привычным жестом поправила прическу. - Только чтобы не возникало недоразумений, начну я, ладно?

- Наши желания совпадают.

- Зовут меня Ольга, фамилия Иллерецкая. Мне двадцать восемь лет, и я окончила архитектурный институт. Родители эмигрировали в Канаду, пишут редко, я им - ещё реже. Живу одна, в маленькой квартирке, она же мастерская. Курю, могу и выпить, но не люблю компаний. Выставку помог организовать известный художник Павел Петрович Родзянко, привлек спонсоров. Вот и все, честное слово.

- Все? - Борис взглянул на девушку сквозь облако сигаретного дыма.

- Да.

- И вы не были на даче покойного профессора Калужского во время перестрелки?