Елена Гордина: Когда красота убивает

– Ты что? – Лицо мужа исказила гримаса боли, и он потерял сознание. Комната поплыла перед моими глазами, а затем стало темно.

Я вошла в здание вокзала города Шумихи и направилась к дежурному.

– Добрый вечер! – Я протянула в окошко журналистское удостоверение, которое было со мной в Сочи. – Вы можете мне помочь?

– Смотря чем, – недовольно подняла на меня глаза сухонькая женщина с пышной челкой.

– Мне необходимо разыскать вот этого человека. – Я протянула в окошко фотографию Тамариного сына. – Куда мне обратиться?

– А что он сделал? – В глазах пышной челки возник неподдельный интерес. Что и говорить, а в маленьких городах до ужаса любят чужие тайны. Особенно если они пикантные.

– Он выиграл суперприз в нашем журнале. – Я изобразила улыбку в тридцать два зуба.

– Да? – Женщина моментально стала любезной. – А что за суперприз?

Какая любопытная, однако!

– Автомобиль «Ока»!

– Да вы что?! – Пышная челка мне наконец улыбнулась. – А еще у вас конкурсы будут?

– Конечно, – горячо заверила ее я. – Обращайтесь прямо ко мне, я вас поддержу. Я никогда не забываю тех людей, которые мне помогают!

По-моему, я намекнула лучше некуда, и женщина намек поняла:

– Так не надо вам никуда ходить. Это Андрей Шукаев. Он на Родионова живет, только вот дом не помню. Там продмаг рядом.

– А квартира какая? – Я не ожидала, что так быстро разыщу блудного сына.

– Я же говорю, дом у продмага. – Женщина удивленно пожала плечами.

– Ну спасибо тогда.

Я еще раз удивилась. Если все так просто, то почему мать до сих пор не знает, где ее сын? Хотя… Может, Тамара и не догадывается, что на вокзале работает знакомая сына… Кто знает? Сама-то она сюда приехать не может.

– А как я вас найду в журнале? – Пышная челка хотела гарантий за свою работу.

– Просто позвоните по этому номеру. – Я нацарапала на листке свой домашний телефон. – И позовите меня.

– Ага, – кивнула женщина и снова улыбнулась.

Я вышла на улицу и почти бегом принялась разыскивать улицу Родионова, хотела уехать обратно на ближайшем проходящем поезде. А это значит, что времени у меня было в обрез. Дом с продмагом я нашла быстро и постучала в закрытую калитку.

– Кто? – Женщина, судя по голосу пожилая, отозвалась через полчаса моих настойчивых толканий в ворота.

– Я к Андрею Шукаеву.

– А ты кто? – проявила женщина чудеса контроля.

– Я от его матери, от Тамары, – выдохнула я и прислонилась головой к забору. – Болеет она очень.

Калитка тут же распахнулась, и на меня уставилась пожилая женщина в телогрейке.

– Тамара болеет? – Она удивленно пожала плечами. – Чем?

– Так в инвалидном кресле она, – настала моя очередь удивляться. – А вы кто?

– Да никто. Мне Андрей про мать рассказывал, но ни слова про кресло. Комнату он у меня снимал девять лет подряд, почти родными стали.

– Могу зайти? – Я все еще торчала на улице.

– Заходи, коль не шутишь. – Женщина пропустила меня во двор.

– А Андрей где? – Я огляделась. – В доме?

– Ты проходи, чего на улице-то торчать, – пробормотала женщина, открывая дверь. – В доме и поговорим.

Я вошла в коридор и остановилась – было очень темно.

– Электричество экономлю, – пояснила мне хозяйка. – Кризис… – Дальше шло крепкое выражение.

Я улыбнулась.

– Ты в комнату проходи, там лампа есть. – Женщина толкнула меня в комнату, и я прошла и уселась на диван.

– А где Андрей? – повторила я свой вопрос.

– Так уехал он три месяца назад на заработки на Север.

– Да? – разочарованно выдохнула я. – А адрес оставил?

– Конечно. – Женщина подошла к серванту. – Вот, – достала она мятую бумажку.

– Можно я перепишу адрес и Тамаре отдам? – спросила я, поднимаясь с дивана. – А то она сына ищет.

– Нечего бросать было, – зло буркнула женщина. – Хотя… не мое это дело. Бери, пиши. – Она протянула мне листок.

Я присела за стол и переписала адрес.

– Ну, до свидания. – Я уже собралась уходить, когда мое внимание привлекла фотография, стоящая на телевизоре, – хозяйка квартиры обнимает за плечи молодого парня. Что-то в его лице показалось мне страшно знакомым, и я подошла ближе. Боже мой! Да это Олег! Фотохудожник чертов! Только толще и моложе.

– Это Андрей? – спросила я дрожащим голосом.

– Это? – Хозяйка рассмеялась. – Нет! Это мой сын Олежка!

Я отреагировала довольно спокойно:

– На вас очень похож, симпатичный парень.

– В областном центре сейчас работает. Фотографом! – с гордостью сообщила хозяйка.