Константин Измайлов - Последний клиент

В отеле, небольшой, но достаточно дорогой гостинице, они с Николаем плотно поужинали и отправились в номер. За окнами шаркала башмаками по брусчатке обкуренная молодежь. Напротив, через канал, светилась реклама какой-то популярной среди юнцов забегаловки, и музыка, едва доносящаяся сквозь плотные шторы, настраивала Кирилла на лирический лад. Он скинул туфли, завалился на кровать и, заложив руки за голову, долго смотрел в потолок. Ничего не происходило. Ничего. И это немного раздражало. Раздражал скрип половиц, прогибающихся под тяжелыми шагами Николая, — через пару часов его сменит Андрей, намерзшийся на пронзительном амстердамском сквозняке. У него тоже для Кирилла нет никаких новостей, и сейчас он дремлет в соседнем номере. А может быть, как и Кирилл, бездумно пялится в потолок…

Несколько дней назад Кирилл отметил годовщину гибели своей первой жены. Мысленно. Ее подчас не хватало, но ощущения со временем притупились, и он слегка подзабыл многое, что связывало их в те годы. Тогда он был моложе. На целых пять лет. Срок, небольшой, но для Кирилла немалый. Уже давно отпала необходимость извиваться, чтоб заработать себе на жизнь. Денег у него хватало вполне. И за эти пять лет он уже свыкся с мыслью, что у него есть дочь, не очень избалованная отеческим вниманием. С тем, что по-прежнему где-то, не важно где, ждут его старушки… В бессмысленном ожидании чего-то. Им было бы неплохо где-нибудь под Москвой, в небольшой деревушке, в рубленом доме, из окон которого даже в ненастные дни виднеется опушка березовой рощи, где петухи по утрам орут на совершенно русском и так же по-русски мычат коровы и блеют спешащие на выпас овцы. Где много всего привычного и знакомого. Где никто не станет за них управляться по дому, не привезет из прачечной белье. Не уложит дочку спать и не споет за них колыбельную ей на ночь. Кирилл представил себе это сельцо, с его неровными заборами, с размякшими под дождем тропинками, со светом одинокого фонаря над зданием деревянной школы, и вечерний туман, расползающийся по низине, к краю поля, далекого и неухоженного, разрезанного пополам двумя глубокими шрамами грузовой колеи… Стало даже немного зябко от собственных фантазий. Кирилл откупорил оставленную с утра на столе бутылку водки и свистнул Николая. Сам он почти не пил и поддерживал подобные начинания с едва скрытым неудовольствием.

На свист, однако, откликнулся не только Коля — из соседнего номера приволокся так и не сумевший заснуть Жуков. И как всегда, со своим стаканом и со своей бутылкой шпехта. Кириллу тоже нравился этот напиток — он был ароматен и крепок. А к этой погоде он подходил как нельзя лучше. Они выпили не торопясь — ребята уже поняли, что этой ночью им не придется напрягать органы чувств, — интуиции Кирилла они доверяли более, чем себе самим. Они сидели у стола и выпивали, а за окном однообразно погромыхивала ударная установка, юнцы неслышно тянули очередной косяк и временами вскрикивали о чем-то своем. Может быть, по поводу какой-нибудь футбольной сволочи из клуба «Аякс». Но не «Аякса» Кирилла, оставшегося в далекой Москве, вместе с маленькой квартирой на Варшавке, с тусклой лампочкой на этаже и исписанными стенами, вместе со спрятавшейся за ровным рядом тополей школой, в которой Кирилл оттрубил от звонка до звонка… Вместе со всем, что составляло его память и что он пытался в ней удержать…

Утром с Кириллом связался адвокат, сообщивший, что по предложению Веттеншапена он готов прибыть в Амстердам. С этим адвокатом Кирилл был едва знаком — с ним, как с лицом, готовым предоставить набор разовых услуг, познакомил Кирилла приятель и партнер Борис, заложник устоявшихся супружеских уз и необъяснимой тяги к непомерной роскоши чадолюбивой Гретхен. Честно говоря, Кирилл уже подзабыл, как в действительности зовут его супругу, — так часто в разговоре с Борисом они использовали ее неофициальное прозвище. Но хорошо помнил ее стремление на любом мало-мальски облизанном прессой показе очередных моделей франко-таиландского ателье не только отметиться присутствием, но непременно вытряхнуть из своего супруга энное количество в поту заработанных денег, тщетно пытаясь задрапировать стареющее тело во что-нибудь привлекательное. С таким же успехом можно было бы обклеить необозримые плоскости Гретхен стодолларовыми купюрами — от самого намека на шею и вплоть до квадратных пяток. Но тут хоть можно было рассчитывать, что вложенные в новый гардероб денежки не пропадут где-то в чулане для старых и вышедших из моды тряпок. Может быть, подобный наряд слегка поблекнет или замнется, но даже и в этом случае ценности не потеряет.